Mural

Diante de toda manifestaçao e indignação relacionados a violencia, impunidade e o submundo do crime, entendo que a populaçao não suposta mais viver este clima de insegurança.Nós, cidadãos do bem, somos a maioria, vamos reagir contra o bandido,o criminoso , seja lá quem for.A orientaçao dos responsaveis pela segurança pública , pede para não reagirmos a um assalto, a um sequestro, ou seja não reagir cotra o bandido, mas diante da circunstãncias em que a populaçao se encontra na situaçao de refém do medo, vamos reagir cotra eles: aonde houver um crime,reuna a populaçao local, prenda o criminoso e o execute ,da mesma forma vamos fazer isto com os traficantes de drogas , de armas ,politicos corruptos etc

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Nome: marcilio goncalves araujo
E-mail: [email protected]
Cidade/UF: boston/
Instrução: 1º Grau Incompleto
tudo de bom pra todos e feliz ano novo pra toda minha familia e pra vcs da radio q nos da alegira de estar em contato com nossa familia mesmo estando longe feliz ano novo

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Duraram 11 minutos os fogos de M. Claros para a chegada de 2007.
Foi bonito.
Feliz Ano Novo para todos!!!

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POR QUE SÃO TOMÉ?

Wanderlino Arruda
[email protected]

Se o assunto está espichando muito, a culpa pode ser debitada ao leitor. A culpa ou o mérito, porque o leitor, em primeira e última análise é quem determina o caminho que deve ser seguido pelo cronista. Quando escrevemos em jornal, nosso maior prêmio é a leitura imediata, a apreciação do conteúdo, os comentários que fazem amigos e adversários, conhecedores, doutores ou simplesmente curiosos. Não adianta escrever para não ser lido. Quem escreve para si mesmo não deve publicar o que produz e os escritos poderão continuar guardados, em gavetas ou dentro de folha de livros, embora esse ato possa prejudicar a um virtual leitor, muitas vezes necessitando de uma talvez preciosa informação. Mas qual é mesmo o assunto que eu estou espichando? Nomes de ruas, uai!... Esse manancial que Montes Claros oferece a mancheias, rico, quase folclórico, divertido, de certo modo até com características históricas, o que poderá ser útil, no futuro, a alguém que deseje inventariar ou associar fatos da vida da cidade. Combinei com Haroldo Lívio para ele escrever o que sabia, já que ele foi o puxador do samba, mas o meu caro amigo e colega, num terrível silêncio, bateu asas e voou para um congresso de oficiais de cartórios em plena realização na bela Fortaleza do Ceará. Pode ser que, de lá, o Haroldo mande pelo menos um postal para o Lazinho, dizendo não ter se esquecido dos tão saudosos Montes Claros dessa iniciante primavera. Minha história é ainda do bairro Todos os Santos, pedaço de terra que o Simeão Ribeiro Pires santificou desde o papel vegetal do projeto-piloto, quando ele tinha escritório ao lado do Colégio Imaculada, naquele velho prédio da fábrica de tecidos de sua família. Digo minha história, porque nesta eu tomei parte, parte ativa. Foi uma pacata sessão de nossa Câmara Municipal, com todos os senhores vereadores presentes, num dia em que alguém disse não poder o bairro Todos os Santos ter uma rua com o nome de Antônio Narciso, não sendo ele santo de papel passado, embora membro de uma tradicional e respeitável família, a mesma do colega Paulo Narciso, o homem da FM. Haveríamos, então, de achar um nome de santo, para a rua que hoje é chamada de São Tomé. A primeira sugestão de projeto partiu de Jonas Almeida, que propôs o nome de São Judas Tadeu. Neco Santamaría não gostou da idéia e protestou na hora: São Judas não podia ser, porque é nome de traidor, que tinha vendido o chefe para os judeus. Não sei se foi o Humberto Souto que tentou um conserto de situação, indicando o nome de São João Nepomuceno. Ainda aí, Neco não concordou, dizendo que esse nome também era suspeito, muito complicado. Explicado tudo muito bem explica, que S. Judas Tadeu era outro que não os Iscariotes, que São João Nepomuceno era até nome de cidade, tão bom que era, o Neco continuou irredutível. Além disso, havia muita rua com o nome de São João, inclusive no bairro. Que arranjássemos um outro. Foi nessa hora que me lembrei de um velho amigo que, antes da abertura da rua, já morava naquele local, atrás do campo do Cassimiro de Abreu. Era um servente de pedreiro muito bom, alegre, trabalhador, casado com uma senhora muito distinta, boa lavadeira, boa doceira, prestativa, D. Pedrelina. Nunca ninguém jamais havia ouvido falar mal dele, era bom companheiro e bom vizinho, e tinha um nome muito sugestivo, de santo muito conhecido: chamava-se Tomé. Tomé de que, não sei. Tomé nome de santo. Neco protestou, ainda, dizendo que esse santo não tinha fé, e precisou de colocar o dedo na ferida de Jesus Cristo para acreditar na verdade. Não teve jeito, a Câmara estava decidida. Convencemos o Neco, que esse São Tomé era muito bom, tinha até os méritos das ciências exatas, porque queria ver e tocar para crer. A decisão não demorou e foi unânime. Hoje a rua chama-se RUA SÃO TOMÉ, e tem moradores muito importantes...

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Sinais trocados

Waldyr Senna Batista

O prefeito Athos Avelino não atribuiu importância ao fato de, no decorrer deste mês, haver sido hostilizado publicamente por populares. A primeira manifestação deu-se em solenidade realizada na Câmara municipal, quando ele foi insultado por um popular, que teve de ser contido por policiais. A outra, em assembléia de servidores municipais, quando lhe foram arremessados ovos e tomates, em protesto pelo fato de não terem os funcionários recebido, no prazo devido, a segunda parcela do 13° salário.
Os dois episódios, sem precedentes na história política do município – nem mesmo no curso de administrações em que a popularidade do prefeito alcançava os mais baixos níveis -, embora possam ser qualificados como oriundos de setores específicos, a cargo de desordeiros, não podem ser menosprezados. O prefeito deveria avaliá-los com mais rigor e, sob o aspecto da segurança pessoal, cercar-se de cuidados em suas futuras aparições em público.
Mas não parece ser essa sua disposição, preferindo atribuir essas manifestações ao fato de sua administração haver aplicado 21% dos recursos em saúde e educação, quando a lei a obriga a aplicar 15%. Os 6% de diferença representaram a soma do dinheiro que fez falta na hora do pagamento da gratificação natalina. Questionado pelo jornalista Benedito Said sobre se não temia ser celebrizado como o prefeito que atrasou o pagamento dos servidores, e não por ter aplicado pesado em saúde e educação, o prefeito limitou-se a comentar: “Vou enfrentar mais essa”.
Sua convicção é de que a história lhe reserva posição mais cômoda. Em discurso pronunciado também neste mês, em solenidade de prestação de contas, o prefeito expediu recados, atribuindo a antecessores a responsabilidade pelas dificuldades que encontrou na primeira metade do seu mandato. Sem citar nomes, a primeira carapuça foi lançada na direção do político que o ataca, diariamente, pelo rádio, a quem acusa de explorar a pobreza para tentar manter o mando sobre a cidade. Outro, segundo disse, passou-lhe a prefeitura com dívida acumulada de R$ 74 milhões e sem capacidade para investimentos, o que o levou a adotar “choque de eficiência” para “arrumar a casa” e viabilizar “importantes realizações” que, conforme declarou, alcançaram as áreas de saúde, educação, segurança pública, geração de trabalho e renda e habitação. Depois de alinhar tantos pontos positivos, e sem qualquer referência ao fato de ter tido participação direta e destacada em uma das administrações que criticava, o prefeito indagou: “Por que não fizeram tantas e tão expressivas obras quando aqui estiveram, nesta cadeira onde estou sentado neste momento?”.
Confrontado com a fúria dos manifestantes que o desrespeitaram, o discurso otimista do prefeito revela falta de sintonia com o que se denomina de voz rouca das ruas. A cidade apresenta aspecto deplorável, exigindo presença efetiva da administração. E o povo pede apenas o que é de rotina: coleta eficiente de lixo e recuperação decente da pavimentação seriam bom começo. Mas o prefeito declarou em seu indignado discurso: “Quem grita pela mudança é o povo. É ele quem protagoniza a grande transformação que está em curso. Por ele, para ele e com ele é que estamos governando e fazendo o que precisa ser feito”.
Não é bem assim. Os sinais que o povo está emitindo diferem radicalmente disso. Ou o prefeito ainda não conseguiu decodificá-los corretamente ou seu sistema de comunicação não foi capaz de fazer chegar à população esse lado operoso da administração

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RUA DOUTOR SANTOS

Wanderlino Arruda
[email protected]

Há cerca de dois anos, venho percorrendo, aos poucos, a rua Doutor Santos, a pedido do colega Elton Jackson e em obediência a um esquema tempo/espaço traçado desde a primeira crônica sobre o assunto. O meu objetivo é chegar à Rua Bocaiúva e, aí, em atendimento a um sonho de minha amiga Nailê, fiel cobradora de minhas lembranças de vizinho, falar de quando ela era criança, quase menina-moça, dos tempos de nascimento de João Wlader e de Danilo. Passo a passo, saí do Hotel São Luiz, de D. Nazareth Sobreira, e do Bar de Adail Sarmento, no início da rua, e, hoje, chego ao Hotel São José, de D. Laura e, depois, de D. Emília e do inesquecível Juca de Chichico e do eterno gerente Geraldo. São lembranças agradáveis, grandemente gratificantes de um jovem que alcançava a idade adulta, já hóspede em hotel, com uma individualidade e uma privacidade nunca antes imaginadas como morador de pensões. No Hotel São José, cuja placa dizia o maior e o melhor, ser hóspede já era um grande privilégio, marcava, quer queira quer não, um status de matar de inveja os estudantes de repúblicas, ou aqueles que viviam desprezados nas casas de parentes, muitos em barracões de fundo de quintal. Foi lá que tive, pela primeira vez, um quarto só meu, com pia e guarda-roupa, inicialmente, no térreo, do lado de dentro do pátio, na ala da praça Cel. Ribeiro, e, depois, no primeiro andar, quase de frente para os dois mais importantes endereços: os apartamentos de Ademar Leal Fagundes e do diretor do DNOCS, de quem não me lembro mais o nome. Foi uma melhoria de situação social que quase não tinha limites, quando comprei, duas calças de tropical, uma meia dúzia de camisas, novas meias e... realização de velho sonho, um rádio de segunda mão, rabo­quente, que tocava músicas e dava notícias todas as manhãs. O Hotel São José era um mundo à parte, bom, alegre, importante, chique, principalmente depois que "seu" Juca assumiu a direção e realizou uma grande reforma. A saudade marcada com a ausência de D. Laura foi compensada com a elegância de D. Emília e a descontraída presença dos filhos, principalmente de uma menina que era a mais bonita da rua Doutor Santos, a Mercesinha, já quase em início de namoro com o João Walter Godoy. Zé de Juca, Lauro, Bernadete, todos eram também bastante simpáticos com os hospedes. A hora do jantar era quase sempre uma festa, exigindo­se a melhor roupa de cada participante do banquete diário, uma etiqueta fiscalizada de perto pelos garçons, principalmente pelo Fernando, que, até hoje, nos setenta e cinco,trabalha na profissão. Poucos foram os estudantes que conseguiram a permanência no quadro de hóspedes. Um a um ia saindo, pedindo ou recebendo as contas, depois de uma brincadeira mais forte, ou do não respeito à posição da gente importante e seria como era o sisudo e culto fazendeiro Ademar Leal, o milionário Manoel Rocha, a mais graduada figura do Exército na região, o sargento Moura, o advogado José Carlos Antunes, que falava inglês corretamente, Lagoeiro, músico-chefe da Regional da Rádio Sociedade, o diretor do IBGE, e o próprio dono, seu Juca, o único montes-clarense, na época, a ter feito uma viagem internacional de muitos meses pela Terra Santa e pelo Mundo Antigo. Pode ser exagero de minha parte, mas, para nós, lá era o centro de Montes Claros e sua da cultura. Bons tempos aqueles, justamente quando iniciava atividades, já com os pés no chão, o nosso O JORNAL DE MONTES CLAROS, não sei bem certo, parece já com a direção do Oswaldo Antunes, pois o ano era o de 1955, quando recebi das mãos do Waldyr Senna a presidência do Diretório dos Estudantes e quando foi eleita a nossa rainha mais bonita de todos os tempos, nenhuma outra igualada em nobrezas nem antes nem depois: Cibele Veloso Milo!

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(...)
CINE TEATRO FÁTIMA

Pelas portas abertas á Rua D. Pedro II entro sorrateiramente e sinto um frio no coração. Aqui, neste mesmo lugar onde construí grande parte das minhas emoções, encontro reformas e um novo espaço, agora comercial, de um empreendimento modernista,
Reminiscências me falam de uma época de glamour para a comunidade Norte Mineira que dessas poltronas que aqui existiam assistir aos épicos do cinema mundial. Uma passarela de glamour e uma escola de arte cinematográfica!
Daqui, corremos de biga romana com Bem Hur; singramos corajosamente os mares com os Vickings. Conquistamos continentes, na briga de Esparta com Atenas na guerra do Peloponeso.
Assistimos os belos olhos de Elisabeth Taylor lacrimejar num telhado de zinco quente ao sol da tarde.
Daqui, com os sentimentos inflados pela paixão de homem da roça a nossa imaginação nos levou a amar as musas italianas e francesas. Construímos parte da nossa sexualidade dormindo e amando Brigitt Bardot na Riviera, quando de joelhos lhe suplicamos um momento de luxúria, para então sugarmos os seus lábios sensuais.
Gastamos bala em cima de bala em Sete homens e um Destino. Aprendemos arte cinematográfica em Blow Up e Modesty Blaise. Maravilhamos-nos ao assistir o Ac`tors Studio Steiger furar a mão interpretando O Homem do Prego. Vibramos com a perfeição em solo de bateria com Sinatra em O Homem do Braço de Ouro. Vimos Macunaíma, o épico da brasilidade. De malandragem tropical!
Viajamos dançando nas óperas, Pog and Best, e West Side History. Adentramos o universo dantesco de Felline e acompanhamos a Cinecittá, de onde ele projetou Oito e Meio, cujos rolos de fitas, levaram oito e meio anos para chegar aos Montes Claros de então.
Sentimos vibrar a nossa roupa com o efeito rebound sound da MGM traduzindo no ar, o estrepitar dos corcéis no deserto em Lawrence da Arábia.
Agora, vemos o progresso comercial, imposto pela falta de uma renda digna e sólida, feito sem a sensibilização da cultura, sem a preservação mantida pela devida vontade política, matar tudo o que apreendemos a amar. Destruir as doces recordações da nossa infância campesina e utópica.
No escuro do cinema com adrenalina correndo em nosso corpo pela possibilidade de roçar a mão, ou mesmo beijar o pescoço de pecado, daquela garota do vestido Bangu. Tocar a sua epiderme com os lábios, e sentir os fios de seu cabelo no escuro do salão, produzindo eletricidade estática e emoções inusitadas. Puro fogo de paixão infante! O meu coração, nobre leitor; pulsava em 1.6 na escala de Eros!
Tornamo-nos escravos de qualquer emprego, cada loja que abre as suas portas na comunidade representa a sobrevivência de muitas famílias e o recolhimento de impostos.
Violaram a nossa aldeia! Saudade é palavra que só existe no nosso dicionário e agora com a alma ferida, lembramos aquela época de altivez, de famílias desfilando impecavelmente trajadas pelos corredores deste cinema, nos domingos e feriados. Da mistura exótica de aromas de colônias e perfumes importados.
Naquelas confortáveis poltronas, iniciaram-se muitos romances de amor, que, culminaram na formação de muitas de nossas famílias. Vimos também amores que se desfizeram, e aqui nessas mesmas poltronas trazíamos durante a semana e no discreto escurinho da tarde, as mariposas da noite.
Filhas de Vênus, doces anjos do pecado tiradas das suas alcovas nos lupanares tropicais onde exerciam a arte do amor luxúria e, movidos pelo ´Amore Ânimo,´ assistirmos os épicos, sob os olhares críticos da nossa sociedade rurícola (entretanto, necessária).
Daqui desse mesmo saguão de entrada, vimos o empreendedor empresário Lezinho Lafetá que, solícito, respondia, ao telefone, aos que perguntavam se o filme do dia era bom: o filme é bom mesmo! É da “Vinte têaga Centurí Fêoxis”
Raphael Reys

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RETRATO DE JESUS

Wanderlino Arruda
[email protected]

Dizem que foi, partindo de uma carta que o senador Publius Lentulus, pró-consul da Judéia, teria endereçado a Tibério César, em Roma, que os pintores do Renascimento se basearam para pintar o retrato de Jesus. Essa carta estaria, até hoje, arquivada em museu da cidade eterna, mas prova provada disso ninguém pôde fazer, o que é lamentável, pois seria um documento notável de descrição de traços pessoais e psicológicos feito por um homem inteligente e muito observador. Ao longo do tempo, apareceram várias versões desse escrito, sucintas, completas, mas todas bastante coerentes entre si, de modo a conservar a validade e uma possível origem verdadeira. O mais interessante texto veio inserido em velho livro da literatura portuguesa, em que o autor diz haver copiado da obra medieval, Vita Cristi, editado em língua arcaica, o que Ihe dá um sabor todo especial, curioso e riquíssimo em valores semânticos. "Existe atualmente na Judéía um homem de uma virtude singular, a quem chamam de Jesus Cristo; os bárbaros têm-no como profeta; os seus sectários o adoram como sendo descendido dos deuses imortais. Ele ressuscita os mortos e cura os doentes, com a palavra ou com o toque; é de estatura alta e bem proporcionada; tem semblante plácido e admirável; seus cabelos são de uma cor que quase se não pode definia caem-lhe em anéis até abaixo das orelhas e derramam-se-lhe pelos ombros, com muita graça, separados no alto da cabeça à maneira dos nazarenos." "Sua fronte é lisa e larga e suas faces são marcadas de admirável rubor. O nariz e a boca são formado com admirável simetria; a barba, densa e de uma cor que corresponde à dos cabelos, desce-lhe uma polegada abaixo do queixo e, dividindo-se pelo meio, forma mais ou menos a figura de um forcado". "Seus olhos são brilhantes, claros e serenos, e o que surpreende é que resplandecem no seu rosto como os raios do sol, porém ninguém pode olhar fixo o seu semblante, porque quando resplende, apavora e quando ameniza, chora, faz-se amar e é alegre com gravidade. Tem os braços e as mãos muito belos". "Ele censura com majestade, exorta com brandura; quer fale, quer chore, fá-lo com elegância e com gravidade. De letras, faz-se admirar de toda a cidade de Jerusalém; sabe todas as ciências e nunca estudou nada. Ele caminha descalço e sem coisa alguma na cabeça. Muitos se riem, vendo-o assim, porém em sua presença, falando com ele, tremem e maravilham. Nunca o viram rir têm-no, porém, visto chorar muitas vezes. É sóbrio, muito modesto e muito casto. Enfim, é um homem que, por sua beleza e perfeição, excede os outros filhos dos homens". No texto medieval, porém, há mais explicações, definindo cores e situações. Por exemplo: "os seus cabelos era de avelhaã madura e chegavã aas orelhas yguaes e chaãos e dally ao fundo quanto quer crispos e duros e cobria e avanavã sobre os ombros. A testa chãa e muy clara e a face sem enverrugadura nem magoa: a qual aformosentava a vermelhidon temperada". Pelos dados, não é difícil concluir que os desenhistas e pintores do final da Idade Média ou já do pleno Renascimento não tiveram muita dificuldade em traçar o que, em termos modernos, poderíamos chamar de o primeiro retrato falado da história de uma personalidade realmente universal. E eterna!

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Estatística macabra

Waldyr Senna Batista

Montes Claros está encerrando o ano de 2006 com estatística macabra: mais de cinqüenta homicídios cometidos na cidade, o que corresponde à média de uma morte por semana. Esse levantamento, da editoria de polícia deste jornal, contrasta com números que vêm de ser divulgados por órgãos oficiais do setor, segundo os quais estão em declínio os índices que aferem a criminalidade no Norte de Minas, com redução de 19,08% no que se refere a estupro, tentativa de homicídio, homicídio e lesão corpora. Montes Claros figura em quarto lugar no quadro geral do Estado, no item “crimes violentos”, e desceu para o 42° em criminalidade (era a 25ª em 2005). Os números oficiais devem ser analisados no contexto estadual. Em termos locais, o que se destaca é o dado aterrorizante de um assassinato por semana, grande parte com características de execução sumária e requintes de crueldade. São indícios claros de que esses crimes estão ligados à disputa de espaço em pontos de drogas, tributo que a população montesclarina paga por ser sua cidade ponto de convergência de região que se estende até a Bahia na rota do narcotráfico. No rastro dessa ação criminosa vem a elevada incidência de furtos, roubos, arrombamentos de casas e de veículos e assaltos em via publica. Parte considerável desses delitos revela um componente especial, que é o envolvimento de menores, que agiriam a mando de receptadores, aproveitando a excessiva proteção que esses delinqüentes têm na legislação. Predominam os furtos de televisores, aparelhos de som, grades de bocas-de-lobo e, por incrível que pareça, agora também hidrômetros, por conterem grande quantidade de bronze. Tudo isso é trocado por valores irrisórios, que se destinam à aquisição de drogas. Quando “apreendidos”, após ligeiras declarações nas delegacias, esses criminosos são postos em liberdade e continuam agindo impunemente. A escalada do crime, que as estatísticas oficiais parece não captar na devida conta, tem se acentuado aqui nas duas últimas décadas, ao ponto de haver transformado, para muito pior, a qualidade de vida em Montes Claros. Mudou até a “cara” da cidade, cujas casas ganharam aparência de verdadeiras fortalezas, com grades, muralhas, cercas eletrificadas e sistemas de alarme. E nem assim seus moradores se sentem suficientemente seguros. No entanto, a estrutura policial militar de repressão é expressiva. Compõe-se de comando regional, batalhão, frota de viaturas recentemente renovada, helicóptero em vôos rasantes e até centro de reeducação de menores infratores, além de delegacias especializadas. Cerca de 700 homens dedicam-se ao policiamento da cidade. Esse dispositivo sugere condições adequadas para a manutenção da segurança, mas, na prática, há deficiências que impedem a realização de trabalho mais produtivo. Na área da Policia civil, onde se registram, em média, mais de 200 boletins de ocorrências por mês, o pessoal lotado é insuficiente para o trabalho de inteligência, razão por que praticamente não se dá andamento às denúncias que chegam. A expedição dos BOs tem se transformado em mera formalidade, com os encarregados do serviço queixando-se abertamente de falta de pessoal, mobiliário, combustível, computadores e até de material de expediente. Essa situação de penúria explica, em parte, por que muitas das mais de cinqüenta mortes verificadas neste ano que termina não serão esclarecidas. E o melhor indicador para essa carência de ações é o fato de, apesar do espantoso número de homicídios, ser relativamente reduzida a quantidade de processos que chegam ao tribunal do júri. Se pode servir de consolo, vale ressaltar que o crescimento dos índices de criminalidade é fenômeno que atinge todo o pais, reflexo da deterioração da sociedade chamada moderna. Ele se torna mais preocupante em regiões onde o tráfico e o consumo de drogas são expressivos, como em Montes Claros. Para eliminar essa influência nefasta, infelizmente, ainda não se encontrou fórmula eficiente.

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O MURAL

Desde que Kenneth H. Cooper , médico e coronel da força aérea americana, escreveu seu famoso livro sobre aeróbica, enfatizando um sistema de contagem de pontos para melhorar o sistema cardiovascular, em 1968, popularizado no Brasil pelo falecido Cláudio Coutinho,ex-técnico da seleção brasileira de futebol, no meu entender, acho que nunca houve uma mudança tão radical ( e benéfica à saúde , claro) na vida e costumes das pessoas.

Tanto aqui como por este mundo afora.

Há alguns anos, a atividade física em locais populares era proibida aos maiores de idade (leia-se final de segunda , adentrando a terceira idade), principalmente do sexo feminino, obrigados pelas leis não escritas dos execráveis capítulos do recato e pudor ,sempre presentes nos livros da falsa moralidade, a somente exporem pernas, braços, coxas e canelas nas próprias casas e seus quintais ( pra quem tinha a sorte de os possuir), clubes fechados ou sítios, se quisessem um conforto a mais na hora de fazer o sangue correr , livre e quente, nas temidas veias e artérias, canaletas do bem ou mal estar permanentes.

Este quadro já não existe mais. Graças ao Mr.Kenneth.

Então hoje só se vê, por onde se passa, senhoras de madura idade, velhinhos enxutos,firmes na guicha e no prumo, andando livremente por praças, ruas largas e avenidas, jovens na vida novamente, o papo em dia com os netos e a moçada, uns ligeiros, outros mais devagar, sem nenhum falso sentimento oculto de vergonha de mostrar pernas gordas ou secas de azuis varizes antes latejantes no silêncio do quarto de dormir, esperando a hora da viagem.

Hoje, todos querem (os) e procuram a sobrevida. De Nike ou de Conga.

Que a vida é bela e este é o caminho.

E o Mural ?

É o Cooper da atividade intelectual do montes-clarense.

Quantos poetas, quantos escritores, quantas idéias estariam hoje dentro da gaveta, junto a mofo e seculares poeiras, se não fosse este Mural mágico para retirá-los do buraco negro onde estavam e trazê-los para cá, cada um de seu jeito, seja mais culto ou menos sabido, mas sempre dando seu recado e fazendo-nos ver que existe realmente vida e corações alegres que batem à nossa volta.

Feliz Natal e abraços a todos.

Flavio Pinto

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PAPAI NOEL, "VELHO ADULADOR"

As nossas recordações da infância são como lindos brinquedos que possuímos e que, por descuido, caíram de nossas mãos e se quebraram, ficando para sempre guardadas como lembranças queridas, em nossos corações.
Passam-se os anos e, com eles, somos levados como joguetes do destino e, sem sentir, envelhecemos. E eis que um dia surge em nossa imaginação a lembrança querida e saudosa de certas passagens inesquecíveis da nossa infância ou de nossa juventude.
A princípio, como uma tênue fumaça, açoitada pela saudade ela cresce e se reacende como uma brasinha ao leve sopro da brisa... E assim é que hoje, no outono da minha vida, eu sinto uma saudade, ela cresce e se reacende em minha mente reminiscências de minha infância.
Montes Claros era uma cidadezinha triste, escura, naquele tempo em que não existiam os bonitos automóveis de hoje, e desconhecia por completo o conforto que nos traz a civilização.
Ao invés disto os carros-de-bois sulcavam as ruas já esburacadas e estreitas, deixando atrás de si, aos nossos olhos, o rastro sinuoso de suas grosseiras rodas de madeiras e em nossos ouvidos a música lamuriosa e triste de seu cantar.
Como tudo isto está longe!
Não possuíamos os brinquedos fantásticos de hoje, verdadeiras obras de arte e aprimoramento. Contentávamos apenas com os bois de sabugo; os cavalinhos de pau e as caricaturas de caminhões fabricados pelos presos da cidade, de colorido berrante, mas que alegravam a criançada daquela época.
Em casa, éramos uma família feliz, onde sete irmãos cresciam despreocupadamente, como certas plantas o fazem, viçosas, brilhantes, graças à Providência Divina. Não éramos ricos, entretanto, isto nunca nos preocupou nem turbou a tranqüilidade do nosso lar, pois, pouca gente, ou talvez nenhuma se preocupava com as cifras!
Tínhamos, também, o nosso Natal, porque o Natal é privilégio de todos e sempre existiu. Com ou sem civilização, o Menino Jesus foi sempre desejado e esperado, com festas, em todos os lares pobres ou ricos. E a festa universal, em que todas as crianças, desde a miserável do morro, que nem sempre tem o que comer, até as nascidas em berço de ouro, esperam o Papai Noel, ansiosas, na esperança de um presente, principalmente um brinquedo.
E foi assim, nesta ansiedade que eu fui me deitar, numa longínqua noite de Natal, colocando à beira da minha cama meu sapato bem em frente à porta para que o bom "Velhinho" o visse logo à entrada.
As horas corriam vagarosas e a impaciência e a emoção não me deixavam dormir. Eu sentia uma grande alegria, mas era uma alegria medrosa, e preocupava-me, na minha ingenuidade, como o Papai Noel entraria com todas as portas fechadas.
Enquanto a cidade dormia tranqüila, pobre cidade do interior, somente o relógio antigo do Mercado, na Praça Dr. Carlos, quebrava, de vez em quando, a monotonia angustiante daquela noite, com suas badaladas compassadas, eu pensava em ti, meu Papai Noel. E que sensação boa invadia-me ao ouvir aquele sinal de vida na noite silenciosa. Ouvindo-o, tinha impressão de que não estava sozinha, que existia um companheiro de longe, guardando-me.
E que saudade eu sinto, ainda hoje, de ti, que tantos anos guardastes, minuto por minuto, esta terra querida. Foste o vigia incansável, despertando alegremente as crianças para a escola e os homens para o trabalho!
Quantas vezes os valentes tropeiros, a teus pés descansavam, depois de árdua viagem em lombo de burro e despertavam com o seu badalar amigo? Não foste sempre um amigo fiel? E em recompensa desprezaram-te, arrancaram-te da Praça. Por quê?
Tu anunciavas a chegada de Papai Noel e eu te queria muito bem e ouvindo tuas badaladas adormeci profundamente feliz. Acordei, no dia seguinte assustada, enquanto meus irmãos chamavam-me. Senti uma alegria enorme ao ver que o Papai Noel não se esquecera de nós. Olhei o meu sapato, lá estava um embrulhinho transparente, onde pude ver - não era brinquedo o que ganhávamos, mas balas coloridas, lindas balas de estalo!
Ignorávamos, entretanto, quanto custara a mamãe o esforço de proporcionar-nos a alegria de ter também um presentinho em nossos sapatos...
E estávamos ainda enlevados com o acontecimento quando, de repente, entram correndo no quarto minha maior amiga de infância e seu irmão, vizinhos que moravam num velho sobrado da praça. Ela trazia nos braços uma boneca enorme e linda, de cabelos longos e loiros, grandes olhos azuis e chapeuzinho de palha dourado, e ele com um cinturão com dois bonitos revólveres tipo "cow-boy" todo incrementado. Tudo tão bonito, que o Papai Noel lhes trouxera!
Na nossa pouca idade, nunca poderíamos entender o "porque" daquela desigualdade de presentes, e acreditávamos ser o "Velhinho" o único responsável.
Vi logo (não menosprezando nossos comerciantes daquele tempo) que aquelas maravilhas não poderiam ser da loja de Sio Carlito dos Anjos, Chico Peres, nem da Casa Cocó...
E foi então que vi meu irmãozinho caçula, de olhos presos aos nossos vizinhos e aos brinquedos, atirar seu pacotinho de balas no chão, dizendo, cheio de ressentimento:
- Papai Noel é um velho adulador, só traz brinquedos bonitos para os meninos ricos! Vai puxar saco no inferno!
Naquele instante, todos olhavam para a mamãe, que vinha aflita ver o que acontecera. A cena chocou-a. Seu sacrifício fora inútil. Os meninos ricos, inocentemente, e sem querer, estragaram nosso humilde Natal.
Corri para abraçá-la e beijar aquelas santas mãos. E jamais, em toda minha vida, poderia me esquecer da expressão triste de seu olhar, e as duas lágrimas que corriam pelas suas faces.

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A esperança que o nascimento do Menino cristaliza, aquela vontade de ser menina e sonhar com brinquedos, aquele desejo oculto de abraçar amigos e amigas, de desejar um mundo melhor me envolveu. O Espírito de Natal tomou conta de mim.Feliz Natal, amigos muralistas!

Sonho de Natal
(Carmen Netto Victória)

Acordo no meio da noite,
E fico a escutar os sons da
madrugada.
A insônia me pegou,
E para longe o pensamento
levou...
Distante, quando ainda era uma
menina.

O vento sussurrou de leve no meu
ouvido:
Por que não vai em busca dos
natais perdidos?
Levada pelo vento lá vou eu,
livre, liberta,
Viajando nessa madrugada de
Dezembro
A recordar os natais de tempos
idos.
Lembranças lindas atadas com
fita cor de rosa
Guardadas a sete chaves
De um tempo tão querido!
Presépios, pastorinhas, missa do
galo...
Ceias singelas e alegres.
Ah! Como me lembro!
Sapatinho debaixo da cama,
Presentes, sorrisos, emoção.
No silêncio e na magia
Numa gruta, o menino nascia.
Veio para redimir, salvar, amar.
A estrela iluminando a noite
Trazendo paz e harmonia.
Hoje, no meu presépio particular
Manjedoura-coração peço ao
menino:
Quero voltar a ser menina e
sonhar com brinquedos...
Quero abraçar amigos e amigas.
Quero que um mundo novo se
inaugure.
Quero fazer o outro feliz.
Perguntei ao espírito do natal
como fazê-lo.
Ele respondeu:
Partilha a mesa e a esperança.
Semeia o bem, a bondade, o amor.
Compartilha a dor.
Se proponha a renascer para que
outros tenham vida.
Vida que será sempre Natal!

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MOMENTO

De Oswaldo Antunes,à memória de Ernane Antunes Pereira.


Quando o momento chegar

definitivamente

o relógio não será empecilho

à germinação fecunda

da semente.

Não se abrirá a porta sonhada.

E a esperança prometida

como fruta madura

cairá na terra.

A luz da manhã continuará solta

pendida levemente sobre a relva.

Entre flores e insetos,

estará a certeza de encontrar

o caminho de volta.

O silêncio dentro do silêncio

todo silêncio será meu.

Ninguém verá a nuvem

sem promessa de chuva

que cobrirá meu sono.

O descaso fechará as bocas

que falavam comendo.

E uma poeira de vozes

fechará os ouvidos ao desnecessário

para a curta viagem.

Só então se fará a revelação

da percepção clara das flores

da cadencia fluida das águas

da audição constante das pedras.

E como brisa fresca

a visão ampla dos cegos

não ficará surpresa

se o coração sentir frio

e a mente aproveitar-se

p´ra voar no céu vazio.

Porque a imagem futura

estará só e simplesmente

nos olhos fechados

enquanto os outros olhares,

afoitos, escancarados

procuram ver no finito

a doce e definitiva

visão de todas as coisas.

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DO NATAL NÃO COMPREENDIDO

Jamais consegui sentir a azáfama da proximidade do Natal como tempo de alegria. Talvez por ter-me faltado na infância a compreensão do Natal barroco, apenas contemplativo, sem a agitação desse inventado agora.
Lembro-me, vagamente, de respeitosas, misteriosas e difíceis “missas do galo” a que nunca fui. Eram sempre à meia noite e as meias noites eram para o sono da infância e alguns poucos sonhos entre pesadelos atribuídos à ação das lombrigas. Depois, na juventude, o Natal se limitava a presépios feitos com caixotes cobertos por jornais amassados e colados, depois pintados com tinta preta, para ficar parecendo pedras. Quase todas as casas mantinham as portas escancaradas, para que fossem vistas as “lapinhas” artificiais, sempre repetidas, que desapareciam tão logo a noite chegava à cidadezinha onde não havia luz elétrica. Candeeiros de querosene, perto de papel pintado e capim seco, costumavam labaredar quando ventava e não eram aconselháveis. Velas não havia ou custavam caro.
Por isso, as desbotadas imagens de gesso representando o menino, seus pais, o burrinho e a vaca (a coitadinha sempre deitada), somente podiam ser vistas durante o dia. Havia o luxo de canteirinhos de terra feitos dentro de uma bacia e semeados no tempo certo com arroz para nascer a partir de 20 de dezembro; e um lago pequenininho, em que a água era representada pelo espelho redondo de bolso, dos que eram usados para se pentear os cabelos com brilhantina. A não ser isso, os presépios eram enfeitados com a fruta da época, a pitomba.
Pitombas enormes, que interessavam ao apetite da meninada; costumava-se pedir, umazinha só, à dona da casa, para sempre receber a mesma resposta: “Pode não! As pitombas são do menino Jesus”. E não havia alegria na constatação de que a gente era apenas menino de verdade, com vontade de comer pitomba, e as pitombas eram para o menino de gesso que nem as podia provar.
Mais tarde viria a explicação do porquê desse Natal simplezinho, e dos outros: devia ser a comemoração do nascimento do Salvador, representado por
aquela miniatura de menino. E essa versão, também, não trazia alegria, e explico: a gente começava a raciocinar e ficava intimamente entristecida pela inevitável ligação do Natal com a Paixão que viria logo a seguir. O nascimento era comemorado como festa, já sabendo de antemão que o Deus menino estava destinado a ser traído, torturado e assassinado lentamente em uma crucificação. E surgia a pergunta considerada atéia, mas inevitável: o Deus onipotente não poderia, Ele próprio, acabar com os pecados todos, fazendo um simples gesto de misericórdia, sem necessidade de morrer na cruz? À falta de resposta, restava a tristeza de não ter a explicação do inexplicável.
O tempo foi passando, as coisas pareceram mudar, o poeta até perguntou o Que havia mudado: se ele, ou o Natal. E milhares de bobocas, pelo País afora, repetiram, ano após ano, essa pergunta como se fora a solução do problema da insatisfação humana. O que em verdade interessava entender era porque o Natal ingênuo da manjedoura se havia transformado na festa de ostentação do Papai Noel barbudo e histriônico. E porque no lugar das pitombas, sempre negadas, se davam agora tantos presentes a todos. E porque alguns podiam comer e beber tanto quando, nas famílias pobres, as criancinhas choravam. Porque essa alegria da fartura possibilitada pelo dinheiro, e a tristeza dos sem Natal. Como poderia esse contraste ser o símbolo do nascimento, da vinda da salvação de todos.
Por certo, não havia mudado o Natal nem mudaram os homens. Não houvera transformação quanto ao desentendimento do essencial. Nessa noite de sinos, luzes e enfeites o que se comemorava, e na verdade se comemora, eram e são os bens do mundo, os prazeres do egoísmo; e a permanecia do tradicional esquecimento dos que sofrem.
Para nós, que estamos assentados em sofá macio, a televisão estará anunciando um fantástico Natal sem fome, o Natal dos Sonhos, falso descarrego de consciência. Um dia no ano com menos de miséria e outros 364 dias de esquecimento, de revolta, de marginalidade criminosa.
Eu não posso, sei que não devo - acho que ninguém pode e não deve - fugir dessa tristeza no Natal. A tristeza de reunir a família, os filhos e os netos em torno de uma mesa, de uma árvore com enfeites e luzes, cercada de presentes, fazer algumas orações da boca para fora, e sentir no artifício
das gargalhadas a falta da misericórdia que essa data devia simbolizar.
Quando nos falta, a todos, a certeza do verdadeiro espírito do Natal, está faltando o significado do advento que deve ser a preparação da Paixão e da Páscoa. Enquanto não houver o espírito de com-paixão, nenhuma festa será justificativa para a alegria. Anuncio e certeza da crucificação, o Natal precisa ser entendido como promessa de ressurreição da carne. A carne que é fraca e somente o espírito a pode fortalecer.

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Esmola não destrava

Waldyr Senna Batista

Mais uma vez, tornou-se evidente que o discurso usado pelos políticos durante as campanhas eleitorais pouco tem a ver com a prática de governo. É tudo encenação. O exemplo mais recente é o do presidente Lula da Silva que, nos palanques e nos programas de rádio e televisão, não se cansou de pintar com cores de otimismo a situação econômica vigente no país.
Encerrado o pleito, a conversa mudou. Agora, o presidente apregoa a necessidade de medidas rigorosas com a finalidade de “destravar” o país. A palavra-chave passou a ser essa. É preciso destravar a economia, as exportações, os investimentos, a burocracia e inúmeros outros setores da administração, sem o que o PIB ( produto interno bruto ) não alcançará o percentual de 5% no próximo ano, única forma de, segundo o presidente, reduzir o desemprego, promover o desenvolvimento e colocar o Brasil em destaque no cenário internacional, tirando-o da humilhante posição em que se encontra na América Latina, onde só supera o Haiti em crescimento.
Números divulgados pelo IBGE, com as comemorações pela vitória ainda nas ruas, mostraram que foi de decepcionante 0,5% o crescimento do PIB no terceiro trimestre, o que leva a crer que, ao final do ano, o índice anual será pouco superior a 2,5%, com algum otimismo.
Ao tomar conhecimento do resultado pífio anunciado pelo IBGE, o presidente Lula da Silva desconversou: disse que seu pensamento já mira o futuro, os exercícios de 2007 a 2010. Para ele, 2006 é passado. O importante agora é “destravar” o país, implantando governo de coalizão, propondo ao Congresso mudanças estruturais, e tome perorações improvisadas sem qualquer relação com a realidade do país e do mundo. No âmbito internacional, as indicações são de que a economia mundial continuará crescendo em índices expressivos. Se o Brasil não melhorar seu desempenho, verá ampliar-se o abismo que o separa até de seus vizinhos mais pobres.
Setores das oposições e a CNBB ( Conferência nacional dos bispos do Brasil), esta aliada e principal inspiradora de Lula e do PT antes da chegada deles ao governo, cuidaram de enfatizar que, para alcançar taxa de crescimento compatível com as necessidades, o governo terá de mudar a ênfase de sua política. Em vez da bolsa-família e outras esmolas, que foram o carro-chefe do primeiro mandato, ele terá de promover investimentos, tanto no setor privado quanto no público. Só assim haverá criação de empregos e crescimento econômico com inserção social. Segundo a CNBB, o bolsa-família até agora cumpriu o papel emergencial de atendimento às famílias famintas, mas sem distribuição consistente de renda. O resultado mais visível alcançado pelo programa foi o estímulo à preguiça.
Os bispos disseram o óbvio. O modelo até aqui patrocinado pelo governo tem a marca do clientelismo, que é eficiente para ganhar eleição. O mapa das apurações mostrou isso, haja vista a maciça votação alcançada pelo presidente nos estados pobres, contrastando com a obtida na região sul-sudeste.
Montes Claros e o Norte de Minas são exemplos dessa disparidade. Aqui, de cada quatro votos apurados, três foram destinados ao presidente Lula da Silva; e, na maioria dos demais municípios norte-mineiros, as apurações foram ainda mais impressionantes, semelhantes às das regiões mais pobres do Nordeste, onde o bolsa-família predomina.
Na análise dos bispos, para “destravar” o país, o governo terá de rever seu programa social, desenvolvendo, em paralelo, consistente conjunto de obras, se é que tenha por meta a promoção social e não apenas a preservação da pobreza, que foi o efeito perverso das ações até agora praticadas.

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Relembrando os Natais da Infância


“Quero neste Natal me renovar, renascer em mim mesma, quero multiplicar meus olhos para verem mais”.
Cecília Meireles


Dezembro chegou. E chegou envolvido pelo Espírito do Natal, dominado pela presença do Cristo-menino.
Paira no ar o mistério do Natal. É um mês ao mesmo tempo alegre e triste. É uma época em que recordações, saudades e perdas afloram com mais força.
Ao ver as luzes tremeluzindo por toda cidade, minha chama interior também acendeu iluminando meu caminho à procura dos Natais da minha infância.
Ao iniciar a caminhada bateu uma angústia. Por que a angústia no Natal? Perguntei-me. Neste momento não consegui resposta e saí a procura dos Natais de minha infância, onde se esconderam? Em que curva do caminho ficaram?
Não desanimo. Saio à procura e vou acha-los. Já se disse que o Natal é época de milagres; o meu aconteceu porque um menino que veio há 2000 anos, me pegou pela mão e levou-me a Janaúba entre 1945 e 1950.
Aqueles Natais perdidos do passado retornaram inteiros, com a força do momento atual. Na época em que vivi em Janaúba tinha entre sete a dez anos. A cidade estava começando a arrancada de seu desenvolvimento para se tornar hoje o segundo pólo econômico do Norte de Minas.
Ruas sem calçamento, casas modestas, vida simples.
Na Rua Francisco Sá, onde morávamos, aos dias eram acrescidas mais esperança e alegria. Começavam os preparativos para o Natal. O ápice era o nosso presépio, onde o menino Jesus era o despojamento, a entrega, a felicidade suprema de nada possuir...
Também nossa árvore de Natal era tão linda! Tão ingênua, tão caipira, mas tão brasileira...
Em novembro já começávamos a juntar latinhas vazias de sardinha e marmelada para plantarmos o arroz. Mamãe orientava Ana e Geraldinha para ajudar-nos.
Plantávamos nos primeiros dias de dezembro, para que dia 23, estivessem verdes e viçosos para enfeitar a serra do presépio.
Depois arranjar carvão vegetal na padaria, moê-lo, mistura-lo com purpurina. Esta mistura era passada em papel de saco de cimento, umedecido com grude. Colocávamos em seguida para secar, sob o sol abrasador de dezembro.
O presépio era montado em uma mesa de canto, onde se colocavam caixotes de madeira. Cobria-se este suporte com os papéis pintados, imitando serras e grutas.
A manjedoura era coberta com areia branca do Rio Gorutuba, e na entrada da gruta a estrela-guia feita de papelão e revestida de purpurina, simbolizava um novo tempo, um novo caminho.
Depois, de armado o presépio, íamos lavar as mãos sujas pelo carvão para dispor as figuras que representavam a natividade.
Maria, José, o menino Jesus deitado em seu bercinho de palha, com as mãozinhas abertas, a nos acolher.
O galo anunciando a boa nova, o burro, o boi, próximos para esquentar o menino com seu bafo. Carneiros, ovelhas, pastores e camelos.
Descendo a serra, os reis magos.
Nosso arroz plantado estava grande, de um verde bonito, alegrava o presépio. Naquela gruta, no silêncio da vida, na noite de luz, Maria nos oferecia o Salvador-Jesus.
Depois de montado o presépio, era a vez de fazermos nossa árvore de Natal. Papai era quem liderava.
Dia marcado, lá íamos nós à procura do galho mais bonito para representá-la. Como a cidade era pequena naquela época, suas redondezas eram cercadas por juazeiros, pitombeiras, umbuzeiros.
Nossa árvore de natal era sempre um galho de pitombeira. Papai escolhia o maior e mais bonito! Como era tempo de pitomba, dos galhos pendiam os cachos dourados da fruta.
Trazíamos com cuidado o galho escolhido e o colocávamos numa lata vazia de querosene jacaré, firmando-a com pedras. Uma folha de papel crepom vermelha cobria a lata.
Agora, era começar a enfeitar nossa árvore.
Já estavam prontas as guirlandas, também de papel crepom de todas as cores: vermelhas, azuis, rosas brancas, amarelas... Juntamente com as guirlandas balões de várias cores completavam a decoração.
Impacientes, a noite do dia 24 custava a chegar. Mamãe rezava no presépio depois íamos para um cômodo da casa onde foi a loja, e de portas abertas recebíamos quem passasse, principalmente crianças que não tinham seu Natal.
Pastorinhas chegavam, cantando ternas e singelas canções de Natal, nos emocionando e levando-nos abrir mais nosso coração e deixando entrar toda a alegria daquela noite diferente.
Mamãe servia bolo com cobertura de glacê de laranja, refrescos, groselha, balas, doces e biscoitinhos. Todos se confraternizavam. Parecia que a centelha do Natal acendia em todos o fogo crepitante da vida, a alegria de viver e compartilhar.
Íamos deitar quando a noite já ia alta e as estrelas claras brilhavam na atmosfera, tão presentes quanto há dois mil anos atrás. No dia 25, a alegria de achar os presentes juntos aos sapatinhos, sob nossas camas.
Lembrando Machado de Assis, “mudou o Natal ou mudei eu? O Natal é o mesmo em sua essência, em seu mistério”.
Mudaram-se os tempos. Globalização trazendo árvores de Natal com neve, renas, nozes, castanhas, papais Noéis que dançam consumismo exagerado, Natal artificial...
Respeito as mudanças, procuro integrar-me a elas. Mas, neste Natal quero reencontrar a simplicidade, a singeleza dos Natais da infância.
Quero repartir a esperança com quem não a tem, estender a mão para ajudar o outro.
Constatei que quero reencontrar hoje a simplicidade e o encantamento dos Natais da infância, os Natais em Janaúba e compartilha-los com minha família e meus amigos.
Envolvi-me no manto da saudade, não aquela saudade que machuca, mas aquela saudade boa que agradece a vida vivida.
Sempre no Natal preciso de um tempo só para mim. Arrumo minhas emoções e minha casa. Resgato para mim mesma os Natais da infância tão simples, tão despojados...
Quero viver este tempo de Natal recuperando pessoas, vivências, saudades.
É um tempo de reflexão. Quero ver além do consumismo, “além do que todo mundo vê”.
Estou pacificada, reencontrei meus Natais! Singelos, mas tão felizes!
E agradecida me valho de Rubem Alves:
“O Natal é um poema
O Deus-menino é só amor.
Criança é riso, brinquedo, alegria
Por isso gosto muito do menino Jesus”.

Carmen Netto Victória
Natal de 2000.

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Festa de arromba

Waldyr Senna Batista

A adesão à festa de arromba que a direção da Câmara municipal pretende realizar para congraçamento “entre vereadores e servidores do legislativo” e que o jornalista Jorge Silveira, com muita propriedade, considerou um despropósito, porque custeada com recursos do contribuinte, parece ter superado as previsões iniciais. Tanto é assim que foi publicado “aviso de retificação de edital” em que o número de garçons a serem contratados sobe de oito para quinze. Quer dizer: despropósito em dobro.
Essa festança alimenta a impressão, que alguns têm, aqui do lado de fora, de que a Câmara não precisa guardar relação com a realidade do município, embora seja por ele integralmente mantida. A prefeitura está em crise, contingenciando despesas desde cafezinho e papel higiênico, até o consumo de água, combustíveis e energia elétrica, sem falar na queda de qualidade de serviços rotineiros, como coleta de lixo, e os vereadores se dão o luxo de fazer festa servida por quinze garçons. Imagine-se o custo dos demais componentes, como bebidas e comida.
O estado de penúria que impera no executivo é ignorado pelos integrantes do legislativo que, todo mês, com absoluta prioridade, recebe a parcela de recursos que a lei lhe garante, calculada na base de 6% da arrecadação, sem que dele se exija publicar prestação de contas para conhecimento de quem banca o gasto, o contribuinte.
Os servidores do executivo ganham salários de fome, congelados há anos, enquanto os da Câmara são remunerados em níveis muito superiores, revistos anualmente em percentuais expressivos. Os ocupantes de cargos de confiança na prefeitura tiveram seus vencimentos reduzidos, como forma de contribuir para amenizar a crise que assola as finanças municipais, mas os vereadores, que custam aos cofres públicos R$ 16 mil por mês, cada um, continuam embolsando o que eles próprios estabelecem como remuneração, às vezes até com práticas que levantam suspeitas, como ocorreu com oito deles, que vêm de ser denunciados à Justiça federal, pelo Ministério público, depois de terem sido presos e algemados, sob acusação de usarem recibos falsos para comprovar despesas de gabinete.
É no mínimo estranha essa disparidade, que agride o bom senso da população que paga impostos e recebe da prefeitura serviços incompatíveis com o nível de importância da cidade, haja vista o estado lastimável das ruas, praticamente intransitáveis, devido aos buracos e aos remendos mal feitos.
Já passa da hora de se introduzirem medidas que corrijam essa desigualdade verificada entre as duas instituições, mediante a adoção de critérios que respeitem a realidade financeira do município como um todo. A Câmara tem de dar sua quota de sacrifício nessa fase crítica, em que a prefeitura reduz atividades, elimina investimentos, busca financiamentos bancários para reposição de equipamentos, está sufocada por precatórios impagáveis, começa a atrasar o pagamento da folha de pessoal e confessa a impossibilidade de quitar a do 13º salário.
A contribuição do legislativo pode começar, por exemplo, com a revisão da forma de repasse dos recursos provenientes do executivo. A lei não estabelece percentual obrigatório, apenas fixa o teto de “até 6%” da receita própria do município. A transferência deveria tomar por base a prestação de contas mensal da Câmara: a prefeitura reembolsaria os gastos efetivamente realizados, até o limite legal. O legislativo não precisa acumular dinheiro em caixa, que sua atual direção apelida de “sobras”, levando-o a sonhar com projetos mirabolantes, como a construção de nova sede e a realização desse estapafúrdio congraçamento de Natal.
Não se explica, por outro lado, ter sido reduzida, de 21 para 15 vereadores, a composição da câmara e continuarem no mesmo patamar os gastos. Ou as tais “sobras” estão elevadíssimas ou criaram-se despesas de custeio apenas para dar fim ao dinheiro que chega ao legislativo como se caísse do céu.
O legislativo é essencial ao funcionamento do município, até por exigência constitucional. O que não se pode aceitar é que acabe transformando-se em peso insuportável para o contribuinte. Ainda há tempo de se cancelar a realização dessa festa de arromba.

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ANTIGO CINE MONTES CLAROS - "Minha filha, vá dormir, para você ir ao cinema. Hoje é quinta-feira, continuação da série "O Cavaleiro das Sombras", com William Desmond...” Era a voz tão querida do papai advertindo-me de que, se quisesse ir, teria que "puxar um ronco", porque as sessões daquele tempo terminavam com a primeira cantada do galo. Papai adorava cinema. Trabalhava medindo fazendas, era agrimensor, e nada o segurava no acampamento nas quintas-feiras. Viajava oito a dez léguas no lombo de um burro para não perder os filmes seriados. Oh, como esperávamos, cheios de ansiedade, o dia de irmos ao cinema! Era só uma vez por semana. E que saudades eu sinto agora do nosso pobre Cine Montes Claros, tão desprovido de beleza e conforto! Funcionava a reboque, graças ao esforço tremendo e incalculável dos seus primeiros donos. Um grande galpão com bancos compridos, assim era ele. Uma campainha começava a tinir logo que anoitecia, avisando a população de que naquela noite haveria sessão. Quase todas as famílias se movimentavam, aos bandos, enquanto as empregadas e as crianças iam à frente, levando as cadeiras numa correria procurando se localizarem o mais perto possível da minúscula tela. O cinema contava com poucos lugares bons e às famílias mais exigentes era permitido levarem suas cadeiras de palhinha. E ainda vejo entrando na praça Dr. Carlos, atravessando o jardim mal gramado e cercado por fios de arame farpado, as famílias de seu Chico Peres, seu Mário Veloso, João Fróes, de Etelvino Teixeira, e mais embaixo seu Antônio dos Anjos, Fróes Netto, Juca Salgado, seu Carlos Sapé, todos moradores da pequenina e singela praça Dr. Carlos... O papai levava-me pela mão, eu era ainda bem pequena e ia pulando alegre, de pedra em pedra, escolhendo as mais altas daquele interminável "pé-de-moleque", enquanto minhas irmãs mais velhas e já mocinhas, iam ao seu lado, muito compenetradas e já de salto alto e "boquinhas de coração". O cinema enchia. O barulho do motor desorientava a gente, mas, mesmo assim, todo mundo conversava em voz alta, animadamente contando anedotas, fazendo "negocinhos", trocando palpites para o jogo-de-bicho completamente à vontade, como se estivesse em casa, enquanto esperávamos pela fita. Nego do Ó, Zé Maniquinista e Manezim Enjambrado iam sempre buscá-la em Bocaiúva, pois, eram os heróis do volante e únicos possuidores do "Fordeco 24". João Cândido (irmão do Juca de Chichico) era uma grande alma, um destes tipos inesquecíveis que toda cidade possui. Prestimoso e inteligente ao extremo, era o operador do Cinema Montes Claros. Entendia de projetores e motores sem nunca ter saído desta terra, arranjava sempre uma folgazinha e vinha conversar com espectadores, atendendo uns e outros no que fosse possível, procurando distraí-los com sua experiência. De vez em quando, o empresário João Paculdino passava afobado e vermelho e, atravessando o cinema, ia lá na frente dar uma satisfação pelo atraso: - "A fita já está nos Paus Pretos, dizia ele, e não demorará muito a chegar, mais um pouco de paciência"... Não existiam estradas, e os "chaufeurs" faziam milagres. Depois deste aviso ainda esperávamos mais de duas horas. A meninada já cochilava, empanturrada com amendoins e pipocas e, nestas alturas, o cinema desabava com a molecada assoviando, batendo nas cadeiras e jogando cascas de amendoins em todas as direções. Dulce e Adail Sarmento, Tonico de Naná, Artur dos Anjos, bem humorados, esmeravam-se nas melodiosas valsas. Era pena que os namorados não tivessem a liberdade dos de hoje. Contentavam-se com os olhares de longe, de um extremo ao outro, localizando sua eleita, chegando quase a destroncarem os pescoços, felizes em mandarem o "baleiro" entregar um pacotinho de balas coloridas, que de longe ela, feliz, agradecia com um olhar cheio de admiração e ternura. Finalmente, a campainha tocava mais forte, a luz se apagava e todos se voltavam atentos para a tela. O piano de Dulce e as clarinetas de Adail, Tonico e Arthur dos Anjos faziam um esforço tremendo, procurando suplantar o barulho do motor. O filme era mudo, mas a orquestra fazia o complemento, tocando as músicas alegres ou tristes de acordo com os acontecimentos da tela. E quando estávamos no maior entusiasmo, vibrando e torcendo para que o "cowboy" matasse o bandido e fugisse com a mocinha, ouvia-se um forte estalo, baralhava-se tudo, apareciam na tela números de cabeça para baixo e o barulho era ensurdecedor... Oh, tristeza! A fita arrebentara-se. De repente acendiam-se as luzes e levava mais de uma hora para o conserto. Enquanto esperávamos, começavam os comentários. Todo mundo gesticulava, tomava partido dos artistas, dava sugestões, discordava de certas passagens do filme e safam até pescoções dos mais exaltados, em quem discordasse de suas opiniões. Não se admitia que o herói morresse ou bancasse o patife. Durante uma sessão acontecia de a fita se arrebentar dez a quinze vezes, e todos, pacientemente, esperavam. Quase de madrugada, os meninos acordavam assustados quando aparecia na tela o letreiro: "Volte na próxima semana..." e o filme ficava no ar, numa parte bem emocionante. A gente ficava triste, saía com as pernas dormentes e o corpo todo doído. Mas, aí é que vinha o melhor. Passávamos oito dias vivendo o filme e comentando o que se passara na tela, querendo adivinhar o que viria na próxima semana. E surgiam muitas apostas. No dia seguinte, eu já acordava com a voz gritada e forte do Augustão conversando, na rua, com Sebastião Peba e Augusto Candeeiro. Estes não perdiam uma sessão e como era divertido ouví-los. Éramos vizinhos na rua Cel. Celestino e Padre Teixeira. Por mais de duas horas eles comentavam os episódios, esquentando-se num sol preguiçoso de mês de junho. Aos poucos, os amigos infalíveis vinham chegando: Joãozinho de Sra. França, Zé Teixeira, o velho Maçarico com seus espertos rapazinhos - Geraldo, Candinho (mais tarde Cabo Santana) e Tião mais velho e mais letrado e que já trabalhava na tipografia da Gazeta do Norte e era sempre solicitado para ensinar-lhes a pronunciar os nomes revezados dos artistas daquele tempo: Laura La Plante, William Desmond, Clara Baw, Mary Pick Ford, Douglas Fairbanks, Emil Janmings, eram os ídolos dos velhos e crianças. Ninguém sabia inglês ou outra língua estrangeira qualquer. Assim eram os simples moradores da "Rua de Baixo", mas tinham gosto, inteligência e eram verdadeiros artistas quando executavam os lindos "dobrados" na Banda Euterpe Montes-clarense. Os meninos fantasiavam-se de "cowboy" com enormes chapéus de palha à moda "Tom-Mix", montados em cabos de vassoura, escarreiravam-se dando tiros, com a boca, durante oito dias, à espera da próxima sessão. Hoje escutando pelo rádio a cerimônia da inauguração do novo Cine Montes Claros, tudo isto me veio à mente, como um filme cômico e movimentado. Que saudades senti dos meus oito anos! Como tudo era simples e bom, e como as crianças contentavam-se com tão pouco! Meu pobre cineminha de ontem, desapareceu. Todos o esqueceram, assim como seus primeiros donos. Mas, ele não poderia morrer para sempre. Havia alguém que o faria renascer e o seu nome surgiria novamente, prestigiando os que tanto lutaram e desejaram, naquele tempo distante, uma distração para a gente simples daquela Montes Claros. Hoje, tudo mudou. A cidade é limpa, ajardinada, cheirosa e asfaltada. As famílias antigas já não vêm aos bandos ao chamado da estridente campainha. Desapareceram quase todas, e as crianças têm sua hora certa. Ao invés disto, os modernos carros deslizam confortáveis, macios e silenciosos, quase como cochichos de namorados, trazendo os casais amorosos ao cinema e em filas enormes num colorido maravilhoso quase interrompem as ruas... Hoje, também, um belo e moderno prédio se erguera no mesmo local do "galpão" de João Paculdino, e um cinema com todas as técnicas e modernos aparelhos proporcionando luxo, conforto aos espectadores exigentes da nossa cidade civilizada. Parabéns, Mário, você foi o mágico que fez essa transformação. Com o coração ainda cheio de saudades, eu lhe envio esta mensagem de agradecimento. Você não deixou meu cineminha desaparecer, você o transformou, para alegria de todos. A lembrança do meu cineminha de outrora ficou guardada para sempre, apenas, no coração de uma saudosista. Todos o esqueceram! E de seu novo "Cine Montes Claros", Mário, você poderá orgulhar-se: todos lembrar-se-ão dele, no futuro. Será um marco de civilização, a prova do seu esforço, inteligência, entusiasmo e amor por esta terra e, mais ainda, um grande e precioso presente à nossa querida Montes Claros. (Do caderno de Reminiscências. Janeiro de 1970)

***

(Com relação à mensagem N° 18964, de 07.12.2006, quero aguçar a memória de nossa grande Ruth Tupinambá, dedicando-lhe uma foto propaganda, tirada de um cartaz montado há mais de sessenta e cinco anos, de um dos muitos filmes que passaram no antigo Cine Theatro Montes Claros.
À esquerda da foto, está o meu pai José Gomes de Oliveira. Essa fita, como assim eram chamadas os filmes que passavam nas sessões de cinema daquela epóca, foi um dos maiores sucessos da sétima arte, segundo relatos de quem a assistiu.
Também, para que ela rememore aqueles tempos, segue a foto do antigo Cine Theatro Montes Claros.
Saudações Montes-clarenses
Wagner Gomes)

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Em Rosa, os mistérios

Manoel Hygino dos Santos (Jornal Hoje em Dia, 06/12/2006)

Há inexplicáveis coisas em torno e dentro das pessoas, algo além de nossa vã filosofia, como disse o bardo de Straford. Pois Luiz de Paula Ferreira, prosador, poeta, compositor e industrial guardou um recorte de um jornal da capital, edição de 26 de novembro de 1967, com o artigo de Guimarães Rosa, “Vida-Arte-e mais?”
Aparentemente, nada demais. Mas acontece que a publicação do artigo ocorreu no sétimo dia da morte do escritor de Cordisburgo, o que chamou a atenção e o espírito investigativo do jornalista Paulo Narciso. Quando teria sido redigido? Bem antes, certamente.
São indagações que surgem e dúvidas que persistem. Rosa fora talvez, como cidadão, um homem comum. Mas, na verdade, demonstrou pairar sobre sua personalidade algo superior. A própria morte, três dias após a solene posse na Academia Brasileira de Letras, provoca uma indagação sobre o inexorável e sua consumação.
Sabe-se que foi eminentemente religioso, como escreveu o também imortal Dom Marcos Barbosa. Eduardo Almeida Reis, autor de vários bons livros, carioca de nascimento, que passou parte da vida no Rio, conhece, de fontes fidedignas, fragmentos da biografia de pessoas importantes e confirma o ilustre prelado sobre Rosa.
Eduardo me contou que Guimarães Rosa costumava telefonar para determinada senhora, também muito crente em Deus, e os dois, ligados a seus aparelhos, rezavam o rosário à noite. Há ainda fatos e gestos curiosos, contados num belo e excelente livro editado pela Giordano, que o editor gentilmente me enviou autografado.
Tudo isso é, como disse Paulo Narciso, um grande mistério que desafia o homem e seu pragmatismo. Caber-lhe-á, talvez, aprofundar-se no fascinante tema, que merecerá maior atenção da comunidade literária ao se aproximar o centenário do nascimento de Rosa: em 2008.
Pois no seu artigo, o autor de Cordisburgo faz confissão inequívoca: “Tenho de segredar que - embora por formação ou índole oponha escrúpulo crítico a fenômenos paranormais e em princípio rechace a experimentação metapsíquica - minha vida sempre e cedo se teceu de sutil gênero de fatos. Sonhos premonitórios, telepatia, intuições, séries encadeadas fortuitas, toda a sorte de avisos e pressentimentos. Dadas vezes, a chance de topar, sem busca, pessoas, coisas e informações necessárias”.
Teria pressentido a morte?
Na publicação de quase 30 anos, Rosa confessa que sítios, personagens, episódios de suas narrativas pareciam ter-lhe sido prontas, como se dizia das composições de Chopin. O autor de “Sagarana” confessa mais:
“No plano da arte e criação - já de si em boa parte subliminar ou supraconsciente, entremeando-se nos bojos do mistério e equivalente às vezes quase à reza - decerto se propõem mais essas manifestações”.
Rosa revela ter iniciado um romance (“A fazedora de velas”). Sua personagem enfermou, e só falava de sua doença grave, inconjurável, quase cósmica, e a tristeza a ele se transmitiu. Jogou as páginas na gaveta.
“Mas as coisas impalpáveis andavam já em movimento. Daí a meses, ano-e-meio, adoeci, e a doença imitava, ponto por ponto, a do narrador! Então? Más coincidências destas calam-se com cuidado, e claro não se comentam”.

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Para a familia de Virgílio de Paula
Lembro-me mais do menino Virgílio de Paula: calça branca, suspensório e camisa valísere xadrez sempre ao lado do irmão Walmor. Fazendo parte dos muralistas do Montesclaros.com reencontrei-o nos textos lindos, tão montes-clarenses que escrevia . Mudou-se para o mundo encantado, deixando muita saudade. Parafraseando John Donne "Virgílio era um pedaço de Montes Claros, uma parte do todo. A morte de qualquer um me diminui, porque estou envolvida no gênero humano. E por isto, os sinos não dobram só por Virgílio, eles dobram também por Montes Claros e também por nós que o perdemos. Minha solidariedade a D. Fina, Valéria, Virgínia e a sua filha Patrícia. Que a misericórdia divina as amparem nesse momento de perda.

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A POESIA DE VIRGÍLIO

A gente mantinha - desde algum tempo - correspondência pela internet.
Não muito freqüente, porém de valiosa consistência, principalmente quando me mostrava alguns escritos de sua lavra, na maioria lindos poemas, sempre retratando com sentimento fatos e personagens da nossa história - brasileira ou universal – guiado pela alma sensível e apaixonada do verdadeiro poeta.
Pelo seu próprio jeito de ser, calado e mais na dele, hesitava em publicá-los e vez por outra me perguntava o que achava.
Quando eu lhe cobrava, brincando, que já estava passando da hora de “mostrar pro mundo”, ele só dizia: “Será?”
Abraçando D.Fina, Virgínia, Valéria e Patrícia - nesta triste hora - peço permissão para publicar um, aqui no Mural, que bem expressa esta face poética do historiador, escritor e muralista Virgílio Abreu de Paula, pouco conhecida de muitos, mas não menos brilhante e imortal.

Abraços a todos.
Flavio Pinto

IRACUNHÃ
Virgílio de Paula (2005)
Em festa a tribo
E o velho cansado
Sozinho consigo
Relembra o passado,
O tempo já ido
De jovem ousado
Audaz, destemido
Feroz, arrojado.

- De que serve a vida
Doente e só?
Que triste legado
Do fado sem dó.
Não importa morrer.
Desvalido, magoado,
Que serve viver?

Mas vê, de repente
Visagem encantada
No meio da gente
Que enche a taba
Uma bela tupi.
Seus lisos cabelos
Sua pele bronzeada
Seu rosto moreno...
- Igual nunca vi.

Da vida a chama
Sente reluzir
O fogo do amor
Aquece-lhe a alma
Por que não amar?
Por que não sentir,
Mesmo em segredo,
O doce calor?
Melhor que penar,
Seu sol ressurgir.

E feliz se descobre
Guardando segura
Na mente e no peito
A imagem tão nobre
A bela figura
O porte perfeito
Da doce cunha
Da doce criatura,
Iracunhã.

Perdido de amores
À sombra deitado
O céu contemplando
De nuvens tomado
Qual flocos de lã
Ao sol da tardinha
Se esquece das dores
E vê, fascinado,
Sua doce indiazinha,
Iracunhã.

Na mata sozinho
Pergunta ao vento:
Por que só agora?
Por que nesse tempo,
Com o corpo desfeito.
Por que não outrora
Que, com alento no peito
Caçava, pescava,
Lutava com afã?
Por que nessa hora?
Por que, oh Tupã?
Só agora a miragem
Da doce Selvagem,
Iracunhã?

De que vale o canto das águas
Entre as pedras limosas do rio?
E o estrondo da catadupa?
Se o sabiá geme suas mágoas
Se trina, alegre, o canário,
Se chora triste a jaçanã?
Um som apenas escuta
E ouve, quase em delírio
A voz meiga, entoada,
De sua doce Iracunhã.

Quando o vento sopra, sereno
Espalhando o perfume das flores
E a abelha, tonta de ciúme
Beija a flor numa orgia pagã
A despeito de tantos olores
Só sente, ama, o perfume
O perfume suave, ameno,
De sua doce Iracunhã.

E ao deitar o corpo exaurido
Numa prece pede a Tupã:

- Que os deuses de amor imbuídos
Aliados a Jaci, tua irmã,
Te protejam dos fluidos medonhos
Emanados do vil Anhangá.
Te revejo, talvez em meus sonhos
Onde sempre, sempre estás,
Ou nas nuvens efêmeras, douradas
Pela luz do sol da manhã.
Minha doce querida, minha amada
Minha doce Iracunhã

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Para matar as saudades dos nossos cinemas.


Aqueles Cinemas e Seus Filmes Maravilhosos

Montes Claros teve sua fase áurea de cinemas. Eles eram o universo de diversão da cidade. Cines São Luís, Montes Claros, Cel. Ribeiro; cines Ipiranga na rua Melo Viana, Cine Nova Olinda na avenida Ovídio de Abreu e por último o cine Fátima considerado na época um dos melhores do interior de Minas. Vivíamos sob o signo do cinema. Imitávamos os penteados, as roupas, às vezes até os costumes que a Vênus Platinada Hollywood mostrava em seus filmes.
Ir ao cinema naquela época, era mais que uma simples distração, era como uma necessidade de viver ilusão, sair da realidade. A gente se preparava para exercer o sagrado direito ao refúgio no mundo dos grandes romances, das músicas temas, da vida encenada nas telas e que se eternizaram em nossas memórias. Para sair da rotina, da mesmice do cotidiano, ir ao cinema, entrar na tela e sumir com os heróis dos filmes, era um hábito. Por que não ir com Humphrei Bogart para Casablanca, com Gregory Peck para Roma, ou com Clarck Gable para Atlanta? Vivíamos sob o encantamento do cinema, vínhamos de uma meninice embalada pela fábrica de sonhos de Hollywood. Filmes água-com-áçúcar, épicos, grandes dramas, faroestes, policiais; as chanchadas da Atlântida com Grande Otelo e Oscarito, os desenhos de Walt Disney. Os musicais da Metro faziam grande sucesso e levavam a sonhos e fantasia. Os filmes em Tecnicolor, cinemascope e som estereofônico enlouqueciam nossa imaginação. Sonhávamos com as façanhas de Tarzan, vivíamos as peripécias da 2ª Guerra Mundial: bombardeios em Londres, espionagem em Paris, Truculência na Alemanha. Amamos, odiamos e invejamos Scarlet O’hara. Adoramos Natascha em “Guerra e Paz”. Apaixonamos por Jeniffer Jones e William Holder em “Suplício de uma saudade”. A paixão por esse filme foi tanta, que, ao escutar a música tema “Love is many splendor thing” todo mundo chorava. A moda chinesa invadiu nosso tropical Brasil e ganhei um vestido de cetim estampado azul-turquesa igual ao que Jeniffer Jones usava nesse filme.
“Pic-nic” com Kim Novak e William Holden arrebentou corações, quando ela, ao som de “Moonglow” descia uma escadinha e caía nos braços do mesmo. Sensualidade e sedução à flor da pele.
Debora Kerr e Burt Lancaster protagonizaram o beijo mais bonito do cinema em “A um passo da eternidade”, quando envolvidos pela espuma das ondas do Pacífico, seus lábios se encontraram pouco antes de “Pearl Harbor” ser bombardeada pelos japoneses. E os faroestes? Garry Cooper saía do “Saloon”, montava em seu cavalo e desaparecia nas savanas americanas. E o duelo entre o bandido e o mocinho na rua deserta do povoado Rolos de capim, rodopiavam ao sabor do vento, os espectadores num silêncio absoluto, aguardando o tiro mortal, quando um gaiato gritou: Êta São João da Ponte! A platéia veio abaixo na risada, pois foi numa época de brigas e tiroteios na vizinha cidade. O gordoe o magro faziam rir ao lado dos Três Patetas e Cantiflas. O público juvenil vibrava com John Wayne , Charles Starret, Roy Rogers, Randoeph Scott, batendo os pés e gritando: É isso aí, dá-lhe uma direita! Os seriados Nioka, Flash Gordon, A Deusa de Joba eram o melhor da matinê. Ai de quem procedesse mal durante a semana, o castigo era perder a matinê.
No cine Cel. Ribeiro, passava às sextas-feiras a sessão das 22 horas. Eram filmes proibidos para menores de 18 anos. A maioria dos filmes eram franceses. Resolvemos assistir “Les Amants” com Michele Morgan ou seria Martine Carol? Coração disparado, maquiagem mais carregada, lá fomos nós. Cinema lotado de casais, homens e rapazes. Uma de nós, lembrou de Altininho que era comissário de menores, e, se ele aparecesse e pedisse a carteirinha, seria o vexame. O filme começa em preto e branco, nós discretamente na última fila, assombradas com o filme e a nossa ousadia em assistí-lo. Já quase no final ficamos próximas à cortina e assim que o FIM apareceu, saímos em desabalada carreira, rua Camilo Prates abaixo, quase meia-noite, e pé-ante-pé, chegamos em casa. Graças a Deus nossas mães não desconfiaram e foi a primeira e última vez que, aos dezesseis anos não respeitamos a censura. Hoje, “Les Amants” passaria tranqüilamente em qualquer sessão da tarde.
Bons tempos! Filmes mexicanos e seus dramas, o neo-realismo italiano, a “nouvelle-vague”, francesa engatinhando.
Vivíamos cinematograficamente amando William Holden, Rock Hudson, James Dean, Tyrone Power, Gary Grant e invejando Elizabeth Taylor, Vivam Leight, Kim Novak, Deborah Kerr, Jeniffer Jones. Ingênua geração que através da era de ouro de Hollywood viveu os sonhos mais lindos de sua juventude. Despreparadas para o mundo que nos esperava, fomos a geração sanduíche imprensada sob o rigor vitoriano de nossas famílias e a abertura dos anos 70, onde a liberdade extrapolou para a liberalidade dos costumes e tempos novos surgiram.

Carmen Netto

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PALMEIRA DA MINHA TERRA


Ah, Velha Palmeira !

És mais respeitada e falada, muito mais agora, do que aquelas outras, famosas, de Gonçalves Dias, eis que, muito antigamente - quando do mar vinham caravelas trazidas pelo vento – nelas, só, e apenas, cantava o sabiá.

E aqui hoje, já bem longe no tempo e do mar, quem vos canta são os poetas de todas as gerações, nestes longínquos e românticos gerais de Guimarães.

Cinqüenta e oito anos se passaram e até hoje sua morte ainda provoca fascínio e mistério nessa lira maravilhosa de ontem e d’agora.

E linda, ela continua lá, na Praça da Matriz, fora do jardim, como bem mostra o retrato antigo ao ser lhe aplicado um moderno “zoom”, com seu passado e sua glória de ser a protetora de quem a procurou para não morrer, participante ocular da aguerrida história de nossa gente.

Na velha praça, em frente à casa que a acolheu, viu nascer, e que um dia, por razões de somenos, pediu suplicante a sua morte, esqueceram-se do Velho da Palmeira, Camilo Philinto Prates que ali ficava, à sua sombra, meditando coisas da política e como fazer a nossa própria história..

Paira, entretanto, uma dúvida, posto que sobre o seu nascimento, 25 de novembro de 1872, plantada pelas mãos do Cônego Chaves, nunca houve nem mera sombra de discordância.

Qual seria o exato ano em que, a vis machadadas de vândalos, inicialmente lentas e depois com vigor de profissionais, ela, tristemente, transformou-se em lenha e depois, para alegria do futuro, na poesia eterna de João Chaves?

Nelson Vianna, em seu livro “Serões Montesclarenses” foi esclarecedor, tanto na data do nascimento, quando da sua morte : “...foi plantada na tarde de 25 de novembro de 1872 uma palmeira. Era linda e enfeitava a praça com suas verdes palmas, com sua elegância fidalga, até a tarde de 18 de fevereiro de 1948, quando foi sadicamente sacrificada por mãos profanas.”

Virgínia Abreu de Paula, com sua acuidade e determinação – que respeito muito – no estabelecimento da verdade histórica, coloca dúvidas sobre a data da morte, conforme suas palavras, ao resolver “... investigar mais alguma coisa num caderno de meu pai , onde ele rabiscava notas que nunca foram publicadas ”. E a data da derrubada, de acordo com a linda crônica não publicada de seu pai, passou a ser 1949, a pedido de uma senhora cuja casa estaria ameaçada pela Palmeira.

Sem este acesso privilegiado, familiar, restou-me, pobre e curioso mortal, recorrer, também, ao seu saudoso pai , Hermes de Paula, nosso mais talentoso historiador cujo livro “Montes Claros, Sua Gente e seus Costumes”, edição de 1957, que guardo e conservo com o maior carinho, é até hoje, para mim, a mais fidedigna fonte de pesquisas dessa nobre história montes-clarense.

Na página 384, deste magnífico livro, no capítulo intitulado “Miscelânea Histórica”, Dr. Hermes escreveu o seguinte texto : “Em fevereiro de 1948, O Prof.Athos Braga, vice-prefeito em exercício mandou derrubar o velho babaçu plantado na praça Dr.Chaves e que ameaçava cair na casa do Sr.José Barbosa Neto. Isto deu motivo a muita crônica e poesia, lamentando o ocorrido...”.


Abraços a todos

Flavio Pinto

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Memória olfativa de Montes Claros

As ruas, praças e becos de Montes Claros sempre tiveram cheiros peculiares, cheiros do passado que nos visitam em sonhos e dizem presentes ao chamado da saudade. Aromas eternos.
Saindo para a escola na manhã ensolarada, começava todo um itinerário aromático. Primeiro era o cheiro das “Padaria Brasil” e “Santo Antônio”, assando fornadas e fornadas do pão de sal, inundando a vizinhança com o odor delicioso de pão novo.
O próximo aroma vinha da torrefação do “Café Indiano” e do “Café Primor” nas ruas Cel. Prates e Viúva Francisco Ribeiro. A esse paraíso olfativo, seguiam ondas de odor fétido das matérias primas usadas pelo “Curtume Montes Claros” na industrialização do couro. O mau cheiro ia desaparecendo no corredor do Melo, cujos estábulos e árvores – frondosas mangueiras – principalmente davam a impressão de mergulhar numa fazenda.
Das residências da cidade, a maioria com jardins onde vicejavam roseiras, cravos, dálias, surgia o cheiro de calda de açúcar, da carne assando, do bolo no forno, da baunilha, do cravo e da canela...
Ao passar na porta da Farmácia de seu Mário Veloso sentia o cheiro de álcool, do éter e iodo lembrando machucados e dores.
Subindo a avenida Francisco Sá em direção a Estação da Estrada de Ferro Central do Brasil, sentia-se uma mistura do perfume de eucalipto e fumaça dos trens de ferro a vapor, com lenha queimada ou carvão mineral.
As carroças que rodavam em suas ruas espalhavam o cheiro do suor do animal, às vezes acrescidos de excrementos deixados pelos burros ou cavalos. Os carros de boi, na sua cantoria deixavam escapar o cheiro de lenha recém –cortada.
Sábado, é dia de feira. No mercado municipal, centenas de odores se misturam, deixando no ar um perfume inesquecível; carne de sol, beijús, farinha de mandioca, milho tenro na espiga, cominho e coentro moídos na hora, casca de laranja-da-terra prontinha para virar doce. Tudo isso, mais cajás-mangas, pañas, jambo, murici, verduras e legumes frescos ainda molhados de orvalho. Caldo de cana, queijos, requeijões, cachaça, rapadura e todos os aromas do sertão.
À partir de novembro, o cheiro do pequi, fruto-rei do cerrado invade a cidade com seu perfume intenso e amarelo vibrante.
As primeiras chuvas batendo no telhado e na terra poeirentas, emanavam o perfume acolhedor de terra molhada, enchendo de esperança ô coração do sertanejo.
A noite chegava devagar e o jardim da praça Dr. Chaves era uma festa de odores, aromas e fragrâncias. O ar cheirando a jasmim, manacá e dama da noite.
Na rua Simeão Ribeiro o cheiro de pipoca na porta do Cine São Luiz, e , ao lado no Café de Zim Prates, o cheiro do biscoito de farinha, feito por Dona Pretinha – o melhor que já comi na vida – e hoje ainda existe pelas mãos abençoadas de Nazaré Prates.
No “footing” da Rua 15, os perfumes L’emant, Lorigan, Promessa, Flor de maçã, Miss France, Madera do Oriente, se misturavam aos cheiros de Brilhantina Coty, Gostora e sabonete Libeboy dos rapazes. Perfumes singelos, sedutores exóticos, eróticos...
Paisagem, aromas, odores, sons e cores foram um pano de fundo de minhas vivências, e os invoco em minhas solidões. Eles me fazem companhia, principalmente quando sinto o mundo amedrontado, dolorido, em pânico. Nasce então uma saudade imensa do tempo que passou, da vida simples, do tempo que Montes Claros tinha “alma de aldeã”.
Os odores naturais foram sendo substituídos pelas substâncias industrializadas. As padarias continuam até hoje a marcar território. O cheiro de pão novo aquece a alma e agrada o estômago, mas os carros e os ônibus criam barreiras contra os cheiros das cidades.
Volto a tempos tão distantes e diferentes. Aspiro no ar diáfano todos esses aromas embriagadores. O coração bate mais forte. Arrebatamento. E isso, tem o nome de saudade...

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HERMES DE PAULA, DOUTOR HONORIS CAUSA

Wanderlino Arruda
[email protected]

Foi com morosidade que as quase trezentas vozes, que pareciam mais de mil, pausadamente, atenderam o pedido de silêncio do diretor José Nildo e Silva para o início dos trabalhos da segunda Sefam", o seminário dos professores e alunos da Faculdade de Medicina. Era uma quarta-feira, meio de semana, com suspensão de aulas para a maior avaliação até hoje feita pela nossa Faculdade, um cuidado necessário para enfrentar o presente de dificuldades e o futuro de incertezas. O diretor chama para dirigir os trabalhos, o patrono do D. A. e primeiro dirigente e organizador da es­cola, Mário Ribeiro. Caberá a ele, Mário, a formação da mesa, o anúncio maior da finalidade do encontro. Poucos nomes são declinados e, quando se levantam, caminham sob aplausos de alunos que sabem admirar seus professores. Apenas dois professores de fora são nomeados, fora da mesa, com permanência no auditório: o professor Álvaro de Azevedo Ávila, diretor da Fadir e representante da FUMN, e eu, representante da Fafil. Olho, ao lado, e vejo, triste uma grande omissão; Hermes de Paula fica esquecido, não é lembrado, muito embora o Cláudio Pereira, também ex-diretor, esteja mais atrás, também sem menção. Iniciados os trabalhos, com apresentações objetivas, curtas como devem ser, o diretor fala da Fundação da escola, de sua finalidade, anuncia uma palestra sobre a história de todas as lutas e sofrimentos nestes anos iniciais. Volta a palavra ao mestre Mário Ribeiro (nessa noite, de Cerimônias) e, este faz o anúncio maior: "No auditório está o idealizador da Faculdade de Medicina do Norte de Minas, o homem que tomou os primeiros passos para a sua criação, o homem que me convidou para primeiro diretor. Convido-o para tomar o lugar que lhe compete, que é seu por direito; que é seu pelo desejo maior de todos nós. Recebamos Hermes de Paula, o nosso maior nome nesta Escola. A sua cadeira o espera, Hermes. Venha nos dar a honra". E com dificuldade que o doutor Hermes de Paula se levanta e encaminha-se para o estrado da mesa diretora. Para subir, é necessário o amparo de uma mão amiga. Nunca se presenciou tantos e tão demorados aplausos. A turma, de pé, bateu palmas como se estivesse batendo pela última vez, numa gratidão que só se tributa a um grande herói, herói e amigo. É nessa hora que vem a verdadeira declaração do primeiro dia de trabalho da Sefam. O diretor José Nildo lê a resolução; Hermes de Paula é declarado o primeiro Doutor Honoris Causa da Faculdade de Medicina, uma honra que lhe é deferida pela capacidade e por um milhão de méritos como o maior de todos os montes-clarenses. Nova ovação. Alegria e sentimentalismo. Existe algo no ar que ninguém sabe o que é. Aquele não é o momento qualquer nas estórias da vida. Existem minutos que valem por um século. Ou mais... Hermes de Paula toma a palavra. Não vai falar muito, que não é de discursos. "Senhores, formei-me em Medicina em 1937, em Niterói. Vital Brasil, um dos homens mais famosos na Medicina brasileira, convidou-me para trabalhar com ele, no seu Instituto ganhando um dos melhores salários que um profissional poderia desejar ou sonhar, Cr$ 1.800. Além de ganhar tanto dinheiro, muito para a época, eu teria a oportunidade de ser também muito famoso. Mas, a saudade de Montes Claros, a lembrança dos meus amigos, não deixaram que eu ficasse lá. vim para cá. Em todos estes anos, questionei-me se eu não havia cometido um grande erro, escolhendo a minha terra, numa vida humilde e trabalhosa. Às vezes, eu achava que tinha feito o certo.. Hoje, porém, sei que não poderia ter tomado uma resolução melhor. Eu fiz bem em vir para Montes Claros. Senhores, muita coisa me tem acontecido, todas gratas e muito tenho agradecido a Deus, por elas. Mas, se nada tivesse ocorrido, só esta noite, só esta cerimônia, só fato de estar recebendo este diploma das mãos e dos corações de vocês, eu posso dizer com toda a minha convicção: valeu a pena. Valeu. Muito obrigado a todos". Dois dias depois, Hermes de Paula se despediu de Montes Claros, para a viagem eterna. Para nos também, valeu a pena a vinda dele. Valeu!

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PARA UM SAULO


Os especialistas da nossa história invocados pelo brilhante muralista de codinome Saulo (ou será um prenome de vida própria, propositalmente dispensando sobrenomes, como se fosse um meio mistério de um quase anonimato para afastar possíveis maus espíritos ?) não apareceram, para oficiais pareceres sobre a sua afirmação e convicção da real existência da Palmeira não menos, vista na bela foto da Praça da Matriz, dos anos quarenta :

“Perdoai-me a ignorância. Mas, parece que a palmeira da foto é mesmo a “Palmeira Antiga”, que João Chaves alçou aos céus em letra e música belíssimas...
Por favor, chamem os especialistas (mens.17927, de 25.10.2006)”.

Passados vários dias e não se vendo nenhum especialista ao largo ou à vista, sou obrigado- e com prazer - a lhe dizer, caro Saulo (que não conheço, mas admiro os belos escritos, de letras, vírgulas e pontos que saem direto do coração) que:

como a foto, comprovadamente, é do começo dos anos quarenta ( se fosse do final, ou na virada da década de 50, uma possível nova palmeira plantada nunca estaria daquele tamanho), não há dúvida alguma na veracidade de sua afirmação, ainda mais ao se citar a história, pelas mãos e talento do Mestre Nelson Vianna, em seu excelente livro “Serões Montesclarenses” :

“O mirante localizava-se no largo da Matriz (...) e à frente dele foi plantada, na tarde de 25 de novembro de 1872, uma palmeira. Era linda e enfeitava a praça com as suas verdes palmas, com a sua elegância fidalga, até a tarde de 18 de fevereiro de 1948, quando foi sadicamente crucificada por mãos profanas. Por aquela ocasião, o poeta montesclarense João Chaves, que lhe consagrava verdadeira afeição, vinculada a ternas recordações da infância, dedicou à velha palmeira uma inspirada poesia de fundo sentimental, que vai abaixo transcrita”.

PARA OUTRO SAULO

Encontrei-me, na saída de um boteco, semana passada, com outro Saulo, amigo de infância e contemporâneo de natação na Praça de Esportes : “ Flavão, o forte da minha carreira esportiva foi a natação, v. sabe disso. Fui várias vezes campeão e recordista mineiro, nado de peito. Tem tudo registrado na Federação Mineira. Fui goleiro por acaso. Fala pra Berguin”.

Nosso grande Lindemberg, ao colocar um abrupto final à carreira esportiva de Saulo, o Bill, aqui neste mesmo Mural, após sua breve, porém gloriosa passagem defendendo a meta do BENJAMIN, do inesquecível Irmão Leonardo, grande professor e mentor que tivemos no Colégio Marista, e que teve no próprio Saulo, este, o Wanderley, o seu derradeiro e grande amigo, está, portanto, lhe devendo essa ressalva.

Quanto ao Bill goleiro, está sendo modesto: pode até ter sido por acaso, mas era difícil marcar gol nele.

Abraços a todos.

Flavio Pinto

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Reflexão Num Dia de Finados

Hoje é finados. O dia amanheceu nublado, mas a chuva abençoada abrandou o calor. Estou vivendo um daqueles momentos únicos em que, merecidamente, posso dedicar-me mais a mim mesmo. Talvez pela primeira vez na vida.
No aconchego do meu lar, escuto a voz e o violão de Toquinho.Não sei porque a música me leva a Carlos Drumond de Andrade e lembrei-me do que ele escreveu numa crônica que fala desses dias preciosos em que todos saem e a gente fica sozinha dentro de casa. Ele toma o cuidado de não fazer nada que possa atrapalhar o convívio com a alma muda, mas sensível às coisas.
“Neste instante de reflexão, percebi que posso abrir minha luz aprisionada, como acontece com as flores e os pássaros, e recorrer à memória do amor”. A gente ama com a alma e sinto a presença dos meus entes queridos que já partiram.
Não gosto de cemitérios, presto minha homenagem de gratidão pelas suas existências nesse momento de nostalgia e devaneio.Mas é uma nostalgia boa, porque a lembrança de pessoas queridas não é triste nem amarga, é uma saudade abençoada.
Uma luz dourada me envolveu e resgatei lá do fundo uma sensação de encantamento e gratidão por meus avós, meus pais. Graças a eles, estou aqui vivendo este momento de plenitude, aquele clássico estado de espírito que posso definir como uma leveza, como “prestes a voar”...
Minha veneração é meu agradecimento por terem me inculcado valores que nortearam a minha vida para o “SER”, este não se perde e me faz valorizar cada vez mais a vida.
Olhei distraída para o céu. O sol reapareceu brilhando na manhã lavada da chuva. Como no filme “sonhos” de Kurosava, realidade e fantasia se misturaram e integrei-me, livre da materialidade e da temporalidade, com todas as pessoas queridas que já se “encantaram” como tão bem disse Guimarães Rosa. O dia de finados se revestiu de beleza e paz, “aprender a morrer é aprender a viver”.

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A DEVOÇÃO DO POVÃO

Wanderlino Arruda
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Na cidade muito. Na roça, ainda mais. Em todas as partes, no sertão ou na beira do mar, na planície ou no alto das serras, o povo, o povão sempre buscou o amparo amigo dos santos. A devoção simples, mística, ingenuamente bem intencionada, foi sempre dirigida na busca de uma ajudazinha nas horas de aperto, porque ninguém é de ferro! Afinal, o próprio folclore, com sua repetição de boca-em-boca, o doce mistério das coisas de origem obscura, o maravilhoso tempero com gosto de sagrado, tudo leva a alma e o desejo do simples a uma situação de busca e sofreguidão. É a ordem natural das coisas, principalmente para os que aprendem, de ouvido, a sabedoria popular. E quem não tem, neste nosso mundo de alma portuguesa, pelo menos resquícios de misticismo? Pelo sim, pelo não... São José é patrono do lar, da família e dos carpinteiros. Quem crê em São José têm o trabalho garantido e nunca lhe faltará o pão. Quem crê em São José pode pressentir o dia da morte e tem o poder de livrar-nos da dor de dente.Santo Onofre é guardião da despensa, guarda-comida, onde que haja mantimentos. É padroeiro da fartura. São Lázaro é afastador de feridas bravas, doenças da pele, protege quem trata de cachorros abandonados, sem dono. "São Bento, água benta, / Jesus Cristo no altar. / Bicho bravo, baixe a cabeça, / deixe um filho de Deus passar". Santa Bárbara e São Jerônimo são protetores contra raios, coriscos e chuvas forte. Quando acontece uma tempestade, reza a gente boa e simples: "São Jerônimo, Santa Bárbara, levem essas trovoadas, que sobre nós estão armadas, para bem longe, onde não existem eira nem beira nem pau de figueira, nem galo de cantá!". "Santa Bárbara bendita, / no céu está escrito: / Com papel e água benta, / aplacai esta tormenta". Santa Luzia é protetora da vista. Quando a gente quer tirar um cisco do olho, a gente pede: "Corre, corre, cavaleiro, / vai à porta de São Pedro / dizer a Santa Luzia / que me dê uma pontinha de lenço / para tirar este argueiro". São Longuinho está incumbido de encontrar objetos perdidos. Quando a gente perde um objeto, a gente dá um nó cego num pedaço de palha e o coloca debaixo de uma pedra: "São Longuinho, você vai ficar por aqui e só vai ser solto, quando eu encontrar um canivete que perdi". São Gonçalo do Amarante é o padroeiro das meninas que querem casar. As mocinhas devem suplicar assim: "São Gonçalo do Amarante, / casamenteiro das moças, / casai-me a mim primeiro, / São Gonçalo do Amarante, / feito de pau de alfavaca, / que não tem rede e nem cama, / dorme em couro de vaca". Santa Clara é dissipadora de nevoeiro. São Lucas é o padroeiro dos médicos. Santa Cecília é a padroeira dos músicos. São Cosme e São Damião simbolizam a amizade. São Raimundo Nonato é o amigo das parturientes. Santa Helena responde pelo sono perguntas ao futuro. São Marcos protege o gado e amansa o mau gênio de crianças rebeldes. São Miguel é o guerreiro de Deus. São Pedro é santo chaveiro, protetor dos pescadores e dos marinheiros. É o porteiro do céu. Quando ele está arrumando e lavando a casa, lá em cima, ocorrem os trovões e as chuvas. Santa Rita de Cássia resolve as causas impossíveis. A pessoa que consegue dela uma graça, publica num jornal a sua oração: "Santa Rita dos impossíveis, / de Jesus sempre estimada, / sede minha protetora. / Rita, minha advogada / valei-me pelas coroas / a primeira de solteira, / com que fostes coroada. / A segunda de casada. / A terceira de freira, / tocada de divindade". E o que faz Santo Antônio? "Aplaca a fúria do mar, / tira os presos da prisão, / o doente torna são, / o perdido faz achar". Ou então, pedido de moça casadoira: "Meu Santo Antônio querido, / eu vos peço por quem sois. / Dai-me o primeiro marido, / que o outro arranjo depois". Ou "Meu Santo Antônio querido, / meu santo de carne e osso, / se você não me der um marido, / não tiro você do poço". São Cristóvão é o andarilho pelas estradas, protetor dos motoristas e dos caminhoneiros. São Judas... Tadeu é advogado das causas desesperadas e dos supremos momentos de angústia...
Cidade: M. Claros

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A VOZ DO ESTUDANTE

Wanderlino Arruda
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Sob a orientação do nosso saudoso Monsenhor Osmar de Novais Lima, órgão do Grêmio Lítero - Esportivo "D. João Antônio Pimenta", circulava em agosto de 42 no antigo Ginásio Municipal de M. Claros, direção de Antônio Augusto Athayde, redação de Luiz G. Prates, o jornal A VOZ DO ESTUDANTE, número 17 ano III, nova fase. Seis alentadas páginas, bem impressas, feitas pelas Oficinas Gráficas Simões, constituem, hoje, uma gostosura de passado histórico, interessante registro de uma época de patriótico respeito por instituições e costumes, uma como que quase revelação de pureza d`álma de jovens estudantes, ciosos e compenetrados na luta por um futuro melhor. A colaboração farta contava também com o professor Alfredo Coutinho e, segundo me parece, com alguma cousa do dr. João Antônio Pimenta, tal a seriedade de conceitos, que só o velho mestre sabia imprimir. Outros nomes, alguns ainda bem lembrados, outros esquecidos, representam, hoje, curiosidade: Barulas Alves Reis, Vivaldo Macedo, Ione Feitosa, Eunice Fialho, Zilca Miranda, Adelaide Barbosa, Manoel J. G. Calaça, Antônio Franco Henriques, Célia A. Neto, além de Geraldo G. Prates e de um misterioso A., tudo indica ser o mesmo Antônio Augusto Athayde, autor de outro artigo vazado em idêntico estilo e entusiasmo. Interessante é a coluna de aniversários. Vejam os nomes de quem naquela época já andava freqüentando ginásio: Aristides B. Braga, 1ª série; Péricles A. Andrade, José A. Guimarães, José Braga, 2ª série; os terceiranistas eram Rosália Pinto, José Romualdo Torres, Carlúcio Athayde; ainda do segundo ano, Élton Rocha e Artur Fagundes Oliveira. "A todos, principalmente ao Padre Gustavo F. de Souza, os votos de felicidades de "A VOZ DO ESTUDANTE" - dizia a nota. A colaboração principal parece que era mesmo a do diretor Antônio Augusto Athayde, que ainda escrevia o sobrenome sem o "h" e o "y", como o fazia também o Carlúcio, seu parente. Coisas de garotos... Antônio Augusto tinha boa redação e muita riqueza de adjetivos e verbos no gerúndio. Os períodos eram longos, cheios de subordinação, bem temperados à moda de Rui Barbosa, Castro Alves e Padre Antônio Vieira. Seria influência de muitas leituras? Por exemplo: "Em nossa memória tenra ainda, períodos como os que agora atravessamos ficarão gravados para jamais esquecermos dos tempos bons de nossa florida adolescência - tempos que não voltam mais..." Outro trecho: "Enquanto do alto dos céus, os raios fulgentes do sol sertanejo banham os vastos pátios do Ginásio..." etc. Tempo bom, tempo ótimo, coisa linda de tempo, Antônio Augusto! Nada mais coerente que a voz da juventude - espontânea, pura, colorida, limpa de coração... É pena que a realidade da vida nos tire tanta poesia e beleza. É pena que a crueza do dia-a-dia nos tire tanto da jovialidade dos primeiros anos de vida... Mas, afinal, é bom ter motivo de saudades...

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Saí de Montes Claros há mais de 44 anos.Sou filha do Prof. João de Freitas Netto e Maria Aparecida Dias Netto. Minha mãe trabalhou no Correio quando seu pai administrava essa repartição. Lembro-me de D. Laura sua avó,que fazia a mais deliciosa geléia de mocotó da cidade. Mamãe era conhecida de D. Dorzinha e eramos clientes do laboratório de análises clinicas do competente Dr.Geraldo Guimarães,se não me engano,seu tio. Tudo isto é história e faz parte de nossas vidas.Abraços montes-clarenses.

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Perdoai-me a ignorância. Mas, parece que a palmeira da foto é mesmo a Palmeira Antiga, que João Chaves alçou aos céus em letra e música belíssimas...
Por favor, chamem os especialistas.

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SEGREDO ANTIGO


Todos os pontos misteriosos do A ao Gê, da moça, tinham se revelado naquele momento de êxtase.

Pois os gritos que ela dava na madrugada chuvosa de segunda para terça-feira, sibilantes agudos e malevolentes graves, praticamente nos anestesiaram e nos levaram para outra esfera de compreensão durante quase quinze segundos, em plena Rua Quinze, no escurinho de uma vitrine recuada da loja de Ramos & Companhia naquele final de 1958.

E nós, três meninos de 13 anos, nem tão inocentes e puros assim - pois que a rua Lafaiete, que era logo ali, já e sempre nos havia mostrado coisas a mais - nunca havíamos visto semelhante fato ou similar, nem no cinema, nem na escola, ou em livro - ou mesmo no salão de barbeiro, onde os adultos falavam coisas que pensavam que a gente não prestava atenção - só pudemos ficar assistindo, tanto ou mais entusiasmados que a própria moça que gritava de amor.

Que, percebendo nossa presença, subiu abruptamente a saia, desatracou-se da pessoa e saiu correndo. Dobrou a Dr.Veloso, sem olhar pra trás.

A outra pessoa, trajando uma parda e molhada capa de chuva e chapéu de shantung enfiado na testa, logo passou à nossa frente e deu-nos um olhar de pura decepção ( ou raiva ), com aquele grandes olhos azuis e sobrancelhas bem aparadas, tornando maior a nossa incredulidade ante tal fato.

Pois não é que era também mulher o que achávamos ser o namorado.

Chocados, ficamos como bobos na esquina, sem conversar nada.

Decidimos não contar nada a ninguém.

E ficamos assim, quase que num mórbido silêncio, por semanas. Só comentávamos entre a gente.

Até que um dia, Zeca do Correio, com toda a sua verve e natural compreensão de todos os mistérios da vida, sentou-se perto da gente e arrancou-nos do peito o segredo.

E só falou isso:

“Roçadinho...Liga não.

Pegou o pacote de cartas para entregar, levantou-se calmamente e saiu assobiando o famoso dobrado “Stars And Stripes Forever”, o prefixo musical das matinês do Cine São Luiz.

Sem pular nenhuma nota.

Abraços a todos.


Flavio Pinto

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Colégio Diocesano

Tudo que eu não quero perder são as lembranças da juventude. Quantas recordações do meu tempo de estudante! Foram tantos sorrisos, tantas palavras que ficaram na memória... Dos professores, a saudade, da escola, experiências enriquecedoras que se gravaram na fronteira da memória e da alma.
O Colégio Diocesano Nossa Senhora Aparecida substituiu o Ginásio Municipal. Apesar de ser da Mitra Diocesana era uma escola considerada muito diferente de suas congêneres. Era uma escola preocupada em formar pessoas para pensar, para sentir, para falar e fazer a diferença na sociedade.
Tudo isso vem à tona ao achar uma fotografia em preto e branco que o tempo tornou levemente amarelada, de um parada de 7 de Setembro, onde, usando uniforme de gala – vestido de seda “Patou”, saia pregueada, gola marinheiro, boina azul marinho, sapatos pretos e meia cor da pele – íamos desfilar pelas principais ruas da cidade. Era um momento especial pra paquerar a rapaziada do colégio, que ficava mais bonita em seus uniformes de gala.
No dia-a-dia, usávamos o uniforme composto de saia pregueada – que ficava sempre debaixo do colchão para não abrir as pregas – blusa de tricoline com uma gravatinha onde listras azul-marinho indicavam a série que cursávamos. Cinturas apertadas por cintos largos de látex, caras lavadas, só um batonzinho para alegrar, e rabo de cavalo.
Por onde andará aquela juventude? Perdida num passado que eu gostaria de reviver.
Lembrar das aulas maravilhosas de Pedro Sant’Ana onde apaixonamos pela História Geral, do prof. Belisário, sósia de Castro Alves que levava as alunas a recitarem “O Navio Negreiro” e “Vozes D’ África”; aulas de trabalhos manuais, onde aprendíamos a bordar, economia doméstica onde fazíamos um lindo caderno-roteiro para administrar o lar. As aulas de Geografia com Maria Inês Versiani despertavam vontade de conhecer lugares e correr o mundo, Francês com o Padre Agostinho Beckauser, bravo até não poder mais, que nos deu ótima base da língua francesa; Português com o Pe. Vicente Aguiar, na terrível gramática “FTD”, análises de Camões e redações. As aulas de latim com monsenhor Osmar de Novaes Lima eram encantadoras. Estudamos a vida de Roma na coleção “Ludus Primus”.
Mas... a matemática me perseguia com seu mecanismo implacável. Seus teoremas me pareciam armadilhas preparadas com malícia e aqueles problemas das caixas d’água eram de matar qualquer mortal.
Apesar da disciplina austera – o colégio era misto – existiam atividades integradas como o Grêmio Lítero-Esportivo, onde os alunos apresentavam números musicais, poesias, discursos, acredito que foi a primeira tribuna de todos nós. Por favlar em austeridade, lembrei-me de um castigo recebido. Faltou um professor. Não tendo substituto, ficamos à vontade. Resolvemos fazer um desfile para ver quem tinha as pernas mais bonitas. A algazarra atraiu o Padre Agostinho exatamente na minha hora. Ele perdeu o controle. E suspendeu toda a classe e deu como castigo escrever quinhentas vezes: “Devo proceder bem na sala de aula”. Foi uma escorregadela da pedagogia, fizemos calo nos dedos, mas valeu a brincadeira!
Às 17 horas soava a campainha que nos libertava das quatro aulas, para o jogo de voley. Num campo de terra batida, disputávamos várias partidas com aquela bola de capota branca, que tornava o jogo sensacional. Ou então, íamos ver os rapazes jogarem futebol, onde com um sorriso franco e um jeitinho encantador fazíamos daquele local, espaço para conversar com o colegas e viver ocasionais romances, numa doce intimidade de mãos dadas.
Vivíamos enquadradas às normas daqueles tempos, mas de vez em quando, matávamos aulas. Saíamos em grupo, num alarido tão estridente quanto um bando de pássaros, rumo à Praça Dr. Carlos, onde sentadas em seus bancos, comíamos as guloseimas que o mercado sempre oferecia. Ali, entre pipocas, quebra-queixo e roletes de cana, conversávamos sobre nossos projetos, nossos sonhos. Foram momentos bons e bonitos que vivemos irmandadas pela amizade que se consolidava a cada encontro diário, naquele prédio acolhedor.
O Colégio Diocesano foi um marco em minha vida, era uma complementação da minha família. Os professores não ficavam só no ensino das disciplinas – iam além – educavam.
Hoje, existem jovens em outras roupagens, em outros tons, em outros sonos e em outros visuais. A própria Montes Claros continua jovem, progressista, universitária, efervescente de cultura e palco de outra história, onde os personagens serão sempre os mesmos, só muda as circunstâncias.

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Como a avenida Cel. Prates está na moda em Montes Claros, envio a crônica sobre a Igrejinha do Rosário da minha infância e adolescência.

A missa das 8hs, na Igrejinha do Rosário


Gosto de escrever sobre o lado humano da vida. Falar de pessoas, cheiros, sons e lembranças numa linguagem lírica que não resvala em momento algum para o piegas.Será que ser saudosista é defeito? Acredito que não. Abençoado daquele que tem uma infância e uma juventude feliz para contar.
Assim como “Proust”, tecia a malha de suas lembranças captando aqui um rosto, ali um perfume, uma cor, mais além uma reflexão de voz, no meu modesto tear também gosto de reviver o acontecido, bulir em águas paradas, abrir quartos fechados...
Muitos se foram, outros chegaram. As cidades são vivas. Estão em constante movimento. Os anos cinqüenta marcaram uma época romântica da história de Montes Claros. Entre o “footing” na Rua 15 e sessões de cinema, entre conversas no Café de Zim Bolão e horas dançantes no Clube Montes Claros, a vida seguia alegre e despreocupada.
Um dos locais onde as pessoas se encontravam para rezar era a Igrejinha do Rosário, na missa das 8hs. Naquela igrejinha de uma cidade encantada e amada, a que deram o nome de Montes Claros, percebi que aquelas pessoas que assistiam a missa eram como uma família se mantinham unidas pelos laços do coração. Em seu estilo colonial despojado, possuía uma nave central e em cada lado uma meia água. O campanário com o sino ficava na entrada principal. Domingo sem missa, não é domingo. A igreja enfeitada com flores naturais, a luz no altar refletindo nos arabescos dourados. Adentrando pela lateral direita ficava o reduto das mulheres e crianças, do lado esquerdo ficavam os homens e na nave as famílias em seus genuflexórios. Eu fazia parte da equipe da coleta. Era uma disputa. Todas queríamos fazer a coleta no lado masculino, pois a féria era infinitamente maior. Esse dinheiro era entregue às irmãs Lili, Iraci e Ana, conhecidas como trigêmeas, pois vestiam-se de maneira idêntica e com o maior esmero administravam a igreja.
O que eu menos fazia durante a missa era rezar. Observava tudo e todos. Estou vendo Carlotinha Versiani dos Anjos entrar em sua cama sobre rodas, acompanhada de Maria, na feliz expectativa de receber a comunhão. Neste setor ficavam também minha tia Teresa Dias, Oraide Novais e Lourdes Antunes Pimenta. Bonitas em seus vestidos de linho, discretamente maquiadas, sapatos Anabela, meias de seda, verdadeiras “ladies”. No lado masculino, entre os chefes das mais tradicionais famílias da cidade, o Cel. João Maia sentava em sua cadeira de balanço, vestido sempre de terno preto, cabelos e barba brancos, como um patriarca saindo do velho testamento em atitude de meditação. Os rapazes mais jovens assistiam a missa do lado de fora da igreja e aproveitavam para lançar olhares lânguidos às mocinhas. Na nave central, lembro-me das moças da família Rebello: discretas, educadíssimas e contritas. Encantava-me Dália Correia Machado, contrastando seus cabelos pretíssimos e sedosos com o batom vermelho vivo, sempre acompanhada de Teresinha Tupinambá e D. Bela Costa, exemplos de elegância clássica. Mais ao lado, vejo Alicinha Maia, lourinha, parecendo uma “teen-age” dos filmes água com açúcar da Metro.
Mas, a minha admiração era Dona Vidinha Pires vestida severamente: saia preta e blusa branca, com bolinhas ou estampados pretos. Sobre a blusa a Medalha Milagrosa de Nossa Senhora das Graças. No rosto uma leve camada de pó de arroz. Usava um maravilhoso anel de diamante, que, ao contato com alguns raios de sol, refletia pontos dourados no altar lateral. Mais que a beleza do anel, me impressionava o fato de ela usá-lo no dedo indicador, naquela época as senhoras usavam anéis apenas no dedo anular.
Vai começar a missa. A liturgia em latim, o cheiro do incenso, a música do harmônio criavam a atmosfera do mistério que envolve o sagrado. Padre Marcos, belga, de sotaque carregado, descrevia nos sermões os horrores do purgatório e do inferno. Depois foi substituído pelo Padre Quirino. Tão ameno! Tão bonito! Ele se parecia demais com o ator Gregory Peck naquele filme “As chaves do Reino”.
“Ite missa est”_ “Deo Gracias” respondiam os coroinhas. Na saída da igreja as famílias se cumprimentavam, combinavam o programa da noite. Em casa nos esperava o ajantarado de domingo: a deliciosa macarronada, o arroz de forno, tutu com lingüiça, frango assado e a cerveja preta Malzebier. Ah, esqueci: mil sobremesas a escolher.
Tinha vida melhor?

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ELEGANTES RACHADAS



O povo daqui dessas faladas alterosas, pelas redondezas e adjacências, d’alhures, acolá ou mais não sei de onde, e todos aqueles que o detestam, seu cheiro, sabor, histórias, mentiras e verdades, gostam de chamar os que gostam de pequi – alguns carinhosamente e outros nem tanto - de roedores, como se ruim e animalesco fosse a prática dessa eterna delícia, que é roê-lo até ficar branquinho e começar a aparecer as pontinhas dos espinhos.

Claro que, indelicadamente, tenta-se aí (não por todos) uma forma de rebaixamento qualquer, por fora das entrelinhas.

E ficam sempre surpresos de não haver nenhuma reação da parte do povo viajante das terras quentes do norte, até pensando que este faz grande esforço, para não retrucá-lo, ou ficar chateado.

Mera educação.

Até que, num dia qualquer de suas miseráveis - e completamente sem graça e sem sal - vidas de gente que nunca comeu pequi ou tomou suco de umbu, percebem que nunca existiu força ou vontade pra contrapor quaisquer más respostas ou mesmo feridas nos pretensos sentimentos agulhados de nossa sensibilidade.

Mera piedade.

Porquê ? Dirá o incalto.

Que é este mesmo incauto, eterno imprudente , só que ligeiramente - ou inteiramente - tonto, com a língua aguçada e a cabeça sempre vazia.

Em qualquer bar dessa gostosa e verdejante capital, ele existe.

E em tal conversa que os padrões normais existentes para uso comum (futebolísticos e políticos) tornam-se escassos na verborréia afiada dos referidos e sistemáticos roedores, quando cruzam velozmente as fronteiras do absoluto desconhecido, bem pra lá de onde Judas perdeu as meias.

Embora sejam, nada mais nada menos do que o encontro de amigos e conterrâneos, aquela velha conversa gostosa, aliás e sempre, boa de doer, cheia de casos. Todo dia um caso novo.E suas nuances, de rir e chorar ao mesmo tempo. Os olhos, à toda hora, molhados da mais pura emoção.

É quando tem sempre um desses por perto, incalto , bêbado, pseudo membro da ‘inteligentzia” local, louco para adentrar à transcendental conversa do povo do sertão.E derrubar. Ou tentar.

E, como sói acontecer, nestas grosseiras e vãs tentativas de ocupação do ego alheio, sobra sempre para este alguém sabe quem : acaba não se dando tão bem como pretendia, que nem o próprio Freud explicaria ou sairia por cima.

O incauto, então, já menos tonto, naqueles 30 segundos de recomposição geral e estratégica, dá solene meia volta e, no sentido totalmente contrário , navega em direção a territórios de outros povos existentes - a lugares mais fáceis e razoáveis, de preferência - na face oculta do belo boteco.

E o ultraje, que a rigor, não é nada disso, muito pelo contrário, fica na lembrança.

Certamente, mais na dele do que na nossa.


Abraço a todos.

Flavio Pinto

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A bela foto é de uma cidade que não quer ser esquecida.
Resiste, subsiste, debaixo da outra, empavonada sobre o seu corpo crucificado, para ficar na imagem irresistível do poeta. Porque tem filhos, e os seus filhos lutam por ela, a cidade reluta, espalmando história, passado, costumes e cultura. É uma civilização à parte, limpa, que merece viver e pede para viver, porque soube juntar bravura e ternura num mesmo coração. Mas, até quando ?

O progresso que visita a cidade, às vezes em trajes enganosos, muita vez não merece o nome, pois arrasta a qualidade de vida do seus filhos para baixo, em forma de violência, de barulho, de desemprego, de má conduta dos políticos, de desigualdade – entre outras coisas, pois a lista é longa.

Mas a cidade – uma civilização de 250 anos, resiste.

Como “o ouro e a prata”, prova-se pelo fogo.
Certifica-se pela humilhação dos filhos queridos, os que a abraçam, e que com ela seguirão à pira levantada pelos incendiários de sua história.

Nesta foto, o essencial de Montes Claros ressurge através de um dos seus símbolos. A avenida Coronel Prates. A avenida da Estrela. A Avenida do Jatobá. A avenida da Fábrica – a mais simbólica de todas as avenidas, que acaba de ser mutilada, em nome de certo tipo de progresso, que não olha nos olhos.
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O cenário da foto é o comecinho dos anos 60.

O paralelepípedo está novo em folha. A grama é o relvado inaugural do jardim modelado pelo prefeito Simeão Ribeiro Pires. As tipuanas exibem o viço da primeira juventude. As touceiras de Caetés, “arrebentando em flores, em tão lindas cores, quem as fez assim?”, aguardam os meninos que virão pelo começo da noite falar com elas, e com as estrelas – num tempo em que as crianças, mais felizes, brincavam livremente na porta de suas casas, na rua, na praça, na vida.
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O triciclo estacionado, repare, é para levar roupa suja e trazer roupa limpa. A carroça, o jeep (como se escrevia) e, ao fundo, as meninas do Colégio Imaculada com seus uniformes de gola de marinheiro. Uniformes de azul e branco, uniformes de sonho. A mãe de vestido rodado que leva o filho pela mão, no meio da tarde, tudo trabalha na foto ingênua para que a cidade, gentil e suave, suave e modesta, se apresente e se reconheça, enternecida.

O “progresso”, certo tipo de progresso que em 4 décadas fez a população multiplicar-se por quase 20 vezes , inicialmente pela industrialização e, depois, pela ruína do campo, este tipo de duvidoso “progresso” transportou a doçura da cidade para a lembrança e para a foto. Equívoco que bem pode ser revertido, se todos quiserem.
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É inelutável! , dirão os realistas, acima dos pessimistas, mas muito abaixo dos sonhadores.

Contudo, nenhum tipo de progresso, por avassalador e temerário que seja, reúne forças capazes de invadir as almas e as mentes e nelas extinguir o valor, os valores, que a cidade dos montes claros plantou no coração de seus filhos. Que resistirão, é certo.

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Esta crônica é dedicada ao casal José Lopes de Aguiar e Maria Anita de Aguiar Lopes.

Manoel Quatrocentos.

Ao ver a fotografia de Manuel Quatrocentos na seção “Memória” do Jornal de Noticias de 23-08-03 uma onda de ternura tomou conta do meu coração. Chamava-se Manoel Nunes da Silva. Não sei porque ganhou a alcunha de “quatrocentos” e faz parte da mitologia da cidade. Vivia com uma indescritível liberdade de nada possuir, bastava-lhe o dia e a noite, o machado de cortar lenha e o cinema.
De compleição atarracada, cabelos sempre emplastados de brilhantina, sobrancelhas cheias, olhos verdes cor de folha seca, nariz abatatado, boca grande, dentes pequenos e certos com diastema, trazia nos lábios um sorriso constante: Era alegre e comunicativo, a não ser que o irritassem.
Na pele curtida pelo sol do sertão a varíola deixou sua marca.
Viveu numa época pré-fogões a gás, numa cidade onde existiam casas com fumaça saindo da chaminé, gato no borralho, carroções de lenha cortando suas ruas. A profissão de lenhador era imprescindível e, entre os lenhadores Manoel Quatrocentos era dos melhores, senão o melhor! Empunhava o machado elegantemente apoiado no ombro, qual uma baioneta, era seu orgulho.
Manoel era bem recebido nas residências da cidade pela delicadeza do seu modo de ser. Aliado ao uniforme de trabalho – blusa de malha, calça de brim, sapatos “a la Carlitos”, e o inseparável chapéu de palha – o sorriso de gato: sutil, indecifrável, indefinível.
Punha-se a trabalhar e logo era rodeado pelas crianças da casa, que riam com suas brincadeiras inocentes. Ficava amigo das empregadas domésticas, jogava charme para todas elas, as patroas ficavam de orelha em pé, mas Manoel era um cavalheiro.
À noite, com luar ou sem luar, com calor ou frio, ou mesmo chuva, lá estava nosso amigo a porta de um dos cinemas da cidade. Tinha cadeira cativa em todos eles. Havia uma metamorfose em sua aparência. Banho tomado, vestia um terno cor de burro fugido, gravata vermelha, cabelos englostorados, usando perfume “Royal Briar” e um anel de latão esperava o início da sessão. Se era no Cine São Luiz, ficava no famoso café de Zim, proseando com a nata da sociedade que fazia daquele tradicional café, seu ponto de encontro. Também aos domingos, usando o mesmo terno, cantava no programa de calouros da rádio ZYD-7. O auditório dava a maior força e Manoel com sua ingênua simplicidade vivia seus quinze minutos de fama.
Outro aspecto de sua personalidade chamava a atenção. Criou uma língua “sui generis” com palavras em espanhol, ingles ou francês. No seu vocabulário “muchachos, Good bye, au revoir, yes, adios” se misturavam ao português e a outras palavras que inventava – uma em especial – “olalaite” que usava em todas as frases.
Gostava de enganar as pessoas, com as famosas “ferradas”. Ficava olhando para o céu, chegando alguém dizia sério: Olha um disco voador!
___ Onde Manoel?
A pessoa punha a procurar e depois de algum tempo, lá vinha a risada e dizia:
Te ferrei! E saía de mansinho com seu passo de gato...
Manoel Quatrocentos espairecia a alegria de estar no mundo apesar de fazer parte do clã dos humilhados e ofendidos, era um mestre a levar nos braços fortalecidos pelo uso do machado, toneladas de sonho e esperança.
Ficou incorporado ao patrimônio afetivo da cidade, virou nome de praça, a dos morrinhos – mas segundo o jornal, parece que o nome não emplacou.
Acabaram-se os quintais, os carros de boi, os fogões à lenha, o vento levou o tempo... A vida só conta histórias dos vencedores. Manoel Quatrocentos a seu modo foi um vencedor. Minha geração não o esqueceu e se lembrará dele com seu terno cor de burro fugido, roto, amarrotado, mas conservando a honradez e a dignidade de quem o vestiu Manoel Quatrocentos, Manoel Sonhador, Manoel o audaz.

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A NOITE DO MEU BEM

Eternos sobreviventes anuais.

Diários e mensais, está implícito , não vale a pena contar. Basta vivê-los.

Somos sim e muito mais, esta fina flor do norte e cerrado, gente simples, de fibra, do ano corrido do trabalho sol a sol, que segue a trilha da batalha do início de uma safra a outra de pequi - embora malfadados anões temporões apareçam ocasionalmente para nos desviar da rota certa - agüentando tudo calado, ora feliz, ora triste, mas sempre livres, nosso direito.

É quando se aproveitam dessa infinita bondade e paciência anunciando, a toques de ensurdecedores clarins elétricos, que o preço do progresso e do prazer é a eterna escuridão e que a luz só aparece mesmo no final do túnel.

E para alguns poucos : aqueles que se submeterem, sem reclamar, às cruezas e incertezas desta maléfica caminhada, onde, em nossos olhos, ouvidos e mentes, perenes coisas ruins têm obrigação de passar e repassar, para que o completo desfrute venha no final e paire eterno sobre a velha cidade.

Parece até antigas aulas de religião. Mas não é.

É o momento presente, de quem só faz piorar a vida de todos, ano após ano, azucrinando-nos em nossa própria casa, interferindo no merecido e sagrado descanso das lidas sem fim.

Debaixo da complacência e benesses de um poder colocado para olhar por nós.

Que nunca oram pro nobis.

Mas ficam bravos, até com os incomodados que se retiraram.

E com os velhos e as crianças, que só queriam dormir o sono de paz cantado por Dolores Duran.


Abraços a todos

Flavio Pinto

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COISAS QUE FALTAM


A verdade é que está faltando alguma coisa pra alegrar a vida do cidadão.

Do velho e do novo.

E dos mais ou menos e até dos que se acham bem menos do que mais.

Quem vai nos devolver aquela velha caminhada , despreocupado da vida, pelas esquinas e ruas da nossa velha cidade?

As pessoas andando pelas calçadas, no vai que vem, natural , os rostos conhecidos dos amigos e semblantes misteriosos de desconhecidos.

E ver de perto o amor nos olhos dos casais.

Dos cumprimentos e abraços nos mais chegados ou simplesmente parando pra tomar um cafezinho no bar e perguntar pela saúde do velho dono, e dos filhos, e dos fregueses e pagar um cigarro retalho pra alguém que a vida nunca sorriu.

Do silêncio da natureza e dos sons da cidade.

Acústicos.

De um enterrar de um pé numa poça d’água, de poder se ouvir um carro , ao longe, pegando empurrado.

E o som rasgado de uma campainha de bicicleta (de apertar com o dedo e com força).

Uma mãe, aflita , gritando embaixo de um pé de manga-rosa : “desce daí menino enfuzado!”;

De passar na porta da casa da aula de datilografia, ouvindo “remingtons” e “olivettis” sofrerem nos dedos dos aprendizes até alcançarem frêmitos sons de metralhadoras , a tarde inteira .

Do som do apito da fábrica tocando nas horas certas para ferir ouvidos de incertas amadas, fazendo nos virar o próprio e grande Noel.

Essas coisas, e outras mil, estão faltando. E a minoria, nunca silenciosa, sabe.



Abraços a todos, principalmente para o amigo Maroto, colega de carteira da sala do Irmão Geraldo Damasceno e de recentes trilhas gonçalinas. E, para “eu fiz um A, eu fiz um Ene...”, sempre ao lado, também. Mais que justa a homenagem.

Flavio Pinto

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TROMBONE


Somos agora , oficialmente, a grande minoria da cidade.

Porém, nunca silenciosa.

Somos grandes - e orgulhosamente - trinta e nove por cento contra pequenos sessenta e um de uma maioria pseudoconsolidada pelos números. Que não mentem (não?) !

Taí , de papel passado, no jornal e no ar, ciberneticamente para todo o mundo e espaço sideral. Até um planeta, em sinal de protesto, pediu as contas e foi embora do céu. De vergonha.

(Quem sabe chega até perto dos arredores onde Deus mora e Ele dá uma ajudinha pra gente ?)

Ganhou, então, a maioria, a mais interessada, a mais inserida no contexto, a mais progressista e a mais preocupada com o futuro de cidade grande desse sofrido Arraial das Formigas de Antonio Gonçalves Figueira.

Maioria que agora ri da nossa petulância de querer afrontar o poder da riqueza que constrói.

Abaixo o amor, a poesia, a amizade e a boa vontade.

Viva as latas, as coisas elétricas e o falso cheiro de rosas e jasmins dos detergentes e purificadores de ar.

Sim, somos a minoria, aquela pérfida e retrógrada que quer manter fielmente a tradição e o folclore do jeito que o povo fez ; os pés de pequi na terra que nasceram e floresceram , e as águas dos rios em seus leitos, sem que sejam sugadas por ávidos pivôs e fingidos carneiros mecânicos para molhar o pasto de quem já derrubou todas as árvores frondosas e fez a chuva passar adiante, procurando outros lugares.
Amenos e serenos.Poetas e sonhadores.
É o que somos.
E temos orgulho de sê-lo.

Ora viva, ora reviva , viva São Gonçalo, viva.


Abraços a todos

Flavio Pinto

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FILMES NA GARAGEM DA RUA DE TRÁS – Parte II-final (continuação de 14.8.2006)


Continuando, meus caros leitores (porque promessa é dívida) ...

Vários pequenos filmes continuaram sendo feitos, sobre todos os assuntos possíveis.

Até um documentário fizemos. Lindo. Sobre a vida especial dos animais selvagens. No caso, baixando um pouco nossa bola, da especial vida dos animais domésticos, que também tinha seus perigos e mistérios.

Ficamos quase uma semana esperando aparecer um gato de rua, que volta e meia entrava no quintal , aliás, Estúdio da Garagem da Rua de Trás, mais precisamente na cozinha de D.Ruth, mãe de Alberto. Atacava a despensa, roubando até as carnes de sol penduradas nos fundo, perto do fogão de lenha.

Primeiramente, achou-se que era um rato. Mas, certa vez todos nós vimos o felino, cinzento, cheio de listras brancas, sair com uma manta de carne na boca. Foi seu azar.

Apesar do desagradável fato de ser sobre um pobre gato ladrão, a peculiar e divertida utilidade de tê-lo como grande personagem principal, valia o sacrifício. Ficamos uma semana na espreita, na tocaia do bicho.

Alberto, com a câmera preparada, Chico Bóia com a tábua dos fios pelados e as três lâmpadas da iluminação pronto pra ligar na tomada, e eu, segurando Huckeberry, o pastor alemão, com ordens de soltá-lo quando o gato aparecesse.

Até que um dia, de tarde, o danado apareceu, cheio de finesse e sutilezas no andar e entrou na cozinha . Quando ia saindo, com uma coxa de galinha na boca, Alberto gritou: “solta o Huck, solta o Huck...”

Não precisou falar três vezes ( reclamei que ele tinha que ter dito “ação” ,antes. Ele rosnou de volta não-sei-o-quê , eu falei “tá bom””, continuamos a filmar).

O Huck deu um bote, o gato deu um meio pulo, de lado e só o rabo ficou na boca do cachorro. Alberto filmando, nós atrás , até que o coitado - que era só aflitos e esganiçados miados - pulou o muro, ganhando a rua e a liberdade.

Graças. Para ele e para nós, esbaforidos e atabalhoados, atrás dele.

Ainda o vimos, ao longe, correndo , sem olhar nem pro retrovisor, até sumir em direção ao Rio Vieira.Nunca mais fiquei sabendo se ele apareceu de novo.Nem para buscar a ponta do seu rabo, que deixamos dentro de uma caixa de sapatos, junto às relíquias do estúdio.(Será que ainda existe alguma coisa?)

Depois deste documentário desanimamos um pouco, até mesmo por falta de assunto, creio.

Ou talvez esperando chegar o tempo das chuvas. Era um milagre, este tempo de chuva.
A gente ficava mais alegre com tudo acontecendo e florindo.

As mangas Ubás começando a amadurecer e o cheiro de pequi cozido , no ar, rondando, vindo de tudo quanto é lado, nas horas de almoço, em que cada um ia pra sua casa. E lá eu ia perder o arroz com pequi de D.Luiza ?

Num dia daqueles , de fim de ano, o Diretor chegou mais na turma, todo feliz, dizendo que tínhamos uma nova produção. Quase gritava, eufórico :

- Um épico...Grandioso...e vai ter de tudo. Piratas, índios cowboys, gangsters, tudo, tudo, tudo!
E de final diferente. Todo mundo morre, não sobra ninguém. Chega dessa moral burguesa que só os maus morrem. Todo mundo morre, até os bons. E meu filme, vai ser assim, como na vida.

Nós nos entreolhamos, preocupados e ele arrematou :

- É...mais no final...aparece Nossa Senhora e dá um beijo em todo mundo que foi bom.

E sentenciava, olhando para cima : E só os bons voltarão”.

Foi quando nós entendemos que aquele filme ia demorar demais. Até hoje .


Abraços a todos, especialmente à querida e talentosa Ruth Tupinambá Graça, pelo seus noventa anos de grande sabedoria, que nos viu de perto toda uma vida, e ao longe , com aquele seu sorriso de irmandade com D.Luíza, sempre nos protegendo, junto a Alberto, Márcia, Norma, Ester, Armeninho e Nara. Saudades do Tio Armênio.

Flavio Pinto

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Sobre os que acham que eleição absolve alguém de crimes e deslizes, o que virou moda.

Nada mais enganoso. Para ficar em 2 exemplos clássicos: Jesus Cristo foi condenado pela esmagadora maioria, a multidão; Hitler nasceu do voto, no caso, o voto da também esmagadora maioria.
(O ex-prefeito Jaito dizia que o carnamontes no fundo da Sta. Casa, agravando as dores dos doentes, era legítimo e correto, porque tinha a aprovação da maioria...)

Dom Marcos Barbosa, monge e poeta, resumiu: o número de opiniões numa mesma direção não constrói uma só verdade.

Humberto de Campos, maior cronista do Brasil, ia na mesma direção: a ditadura do número nada conduz diante da verdade moral.

Emanuel Kant, o filósofo que cito de memória, arrematou: "Duas coisas me enchem o ânimo de admiração e respeito: o céu estrelado acima de mim e a lei moral que está em mim. ."

Portanto, amigos, não se deixem impressionar quando a maioria (como na enquete aqui), contra toda evidência moral, se inclina pelo equívoco, pois é longo e árduo o caminho para Deus, para a Verdade.

Entres estes, estão os que querem o progresso a qualquer preço, empunhando o pau de fósforo, o machado e a marreta, quando não a foice, para destruírem os valores que encontram pelo caminho e não sabem o quê é.

Se deixarem, queimam o Coliseu, Ouro Preto, Diamantina, como queimaram a Biblioteca da Alexandria.

(Desculpem: não queria fazer comentário, apenas dizer de raspão que dói muito, ainda e sempre, a destruição do Colégio Diocesano e da avenida coronel Prates). O que destruirão agora ???

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FILMES NA GARAGEM DA RUA DE TRÁS ( Parte I )

A garagem vazia e a inesquecível caminhonete “International-Harvester”, ano 47, na fazenda ou na loja perto da Praça de Esportes, felicidade geral dos meninos da Rua de Trás.

Era a conta para que ocupássemos o nosso estúdio cinematográfico.

Cinema e teatro ao alcance de todos. Mais uns poucos metros de quintal ao lado, com destaque para um glorioso pé de manga Ubá, ou Coco como queiram ( só sei que era a manga mais gostosa do mundo), nós tínhamos tudo .

A bem da verdade, o “nós” aí colocado vai com um certo exagero : éramos apenas co-participantes, talvez sócios minoritários sem direito a voto, diga-se, meros entusiasmados atores, tanto bandidos como mocinhos, produtores e continuístas ocasionais , pois quem mandava mesmo era o nosso amigo Alberto, o grande diretor do estúdio da garagem da Rua de Trás .

Graça no nome e méritos , já os tinha todos, para dar conta de tão bem lidar com a sétima arte. E assim seguiu sempre na vida : sempre caçador e vencedor na própria trilha que escolheu, deixando o dia da caça para quando quis.

Senão bastasse isso, o maravilhoso quintal e garagem, a incrível câmera 8 milímetros alemã (não lembro a marca) , os cenários, as fantasias e mais do que tudo, as idéias (e que idéias !), todas eram dele .

Quando chegávamos para as filmagens, até os diálogos já estavam prontos. Apenas um breve ensaio e começava-se logo o filme.

Luz, câmera , ação.

Sentado na cadeira de lona - com seu nome escrito atrás com giz - ou com a câmera na mão, sério e concentrado, dava as ordens.
Em clássico estilo ligeiramente italiano, mais pra Vitório De Sica e Roberto Rosselini, embora no neo-realismo do nosso jeito, ou melhor, do jeito dele.

A meninada da vizinhança podia participar como extras e fazia-se fila no início das filmagens.Era uma festa . Grátis, ou melhor, um pagamento simbólico, qualquer manga que caísse do pé era de propriedade dos extras e artistas, desde que Huckleberry ( mais conhecido como Huck), o pastor alemão da casa, não a pegasse primeiro.

A claquete ( feita pelo carpinteiro da fazenda, o mesmo que fazia e consertava os carroções de boi) fechava, sem dó : Cena 3.

A partir dessa hora vivíamos um verdadeiro pandemônio. Chico Bóia na iluminação ( três lâmpada pregadas num caibro de madeira, ligadas num fio de cinco metros, escalpelado pelos dentes do cachorro, Huck, não podia nem passar perto de poça d’água que dava choque).

A Cena 3 : Claude Bello, deitado , agonizando , após levar um tiro num duelo do século dezenove, segurava o riso.

O barulho do tiro vinha de um traque dentro de panela velha de ferro fundido, colocado por Zé Chitimite. Só que ele tinha (pura sacanagem) acendido uns dez de uma vez só e jogado tudo dentro da panela.

A cena precisou ser refeita .

Alberto aos berros: “Ele morreu de um tiro só, pô, não foi de metralhadora não !

Alguém ao lado, curioso, pinicava : “Mas, Diretor, o filme não é mudo? Tanto faz, então, o número de tiros”.

E Alberto parava tudo, olhava firmemente nos olhos do interlocutor (que à esta hora já devia estar arrependido de ter falado alguma coisa) e dizia (pensando na posteridade , claro) : “ A boa intenção só vale se tiver um fundo de verdade”.

Todo mundo batia palmas para a genialidade do comandante e tudo voltava à normalidade.

Aí , começava-se tudo de novo.E toda a semana, tinha um filme diferente . Nós naquela mão de obra.

(Aguardem o próximo capítulo. Soon. Neste mesmo espaço)


Abraços a todos.


Flavio Pinto

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Roubalheira institucionalizada

Waldyr Senna Batista

Saíram na imprensa, há dias, sem qualquer destaque, números alarmantes que revelam a extensão da roubalheira que se entranhou na área da administração pública municipal. Quem os divulgou foi a Controladoria geral da União ( CGU ), mostrando que R$ 66 bilhões são malbaratados, todos os anos, nos 5.556 municípios brasileiros. Essa quantia equivale a mais de cem vezes a verba destinada pelo Ministério da Justiça para a segurança pública, que é de R$ 590,8 milhões no orçamento deste ano.
Para chegar a esse resultado, a CGU utilizou o processo de amostragem, tomando por base os R$ 100 bilhões que o governo transfere para as prefeituras, das quais mais de mil foram fiscalizadas (20% do total). Dois terços desses recursos, segundo o relatório, apresentam irregularidades graves, quando utilizados pelos gestores municipais.
Entre os problemas graves mais comumente constatados, a Controladoria alinha: obras inacabadas ou paralisadas, apesar de pagas; uso de notas fiscais frias e documentos falsos; superfaturamento de preços, falta de merenda escolar e de medicamentos; gastos sem licitação; não comprovação de aplicação de recursos e favorecimento de empresas.
“Descalabro total”, foi como o presidente da Ordem dos Advogados do Brasil (OAB), Roberto Busato, classificou o fato de que verbas repassadas para os municípios “sumam nos ralos da improbidade administrativa ou nos esgotos da corrupção”. Ele acha que essa constatação merece o repúdio da sociedade brasileira e devia provocar pronta resposta do governo. Isso acontece, disse ele, enquanto o país tem carência de todo tipo na saúde, na educação, nos transportes e em outras áreas de serviços essenciais, que são cada vez mais precários.
Na mesma linha pronunciou-se o presidente-eleito da Associação dos juízes federais ( Ajufe), Walter Nunes, reivindicando urgentes e eficazes providências para evitar que as verbas continuem sendo desviadas. Ele defende o ponto de vista de que a melhor solução é a adoção de medidas preventivas e não procurar saídas depois de consumado o prejuízo.
O diagnóstico é alarmante, mas não chega a surpreender. Corresponde ao que se sabe e se vê. Mas não fica claro o motivo pelo qual a CGU se deu o trabalho de fazer o levantamento, sem anunciar disposição de ir às últimas conseqüências na punição dos culpados. Se é apenas para constatar o óbvio e deixar tudo como sempre foi, não há necessidade de relatórios. Não seria necessária nem mesmo a CGU.
Por outro lado, é de se perguntar se o governo que aí está, do qual a CGU é parte integrante, teria credibilidade bastante para exigir de prefeituras conduta moralizadora que não tem sido usual em áreas importantes da administração central, em cuja estrutura foi identificada a ação de organização criminosa, responsável pela ação de mensaleiros e sanguessugas. Se na esfera superior a roubalheira mostra-se institucionalizada, não se pode esperar prática diferente na base da pirâmide.
Diante da desfaçatez dos ladrões – que às vezes até são levados às prisões, mas delas escapam por artifícios judiciais - , é de estarrecer que esteja tramitando no Congresso nacional, em fase final de aprovação, projeto de emenda constitucional que eleva em 1% a participação dos municípios nos tributos federais. Como se fosse pouco o que se rouba, em vez de adotarem medidas para conter o roubo, estão é tramando formas de ampliar o butim.

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A ERA DO RÁDIO


No tempo do rádio, as emoções da Copa do Mundo eram outras, bem diferentes das proporcionadas pela televisão. Quem viveu (e ouviu) , dirá.

Não me arriscaria a dizer que melhores. Nem iguais. Simplesmente, outras.

Talvez a grande vantagem (ou diferença) era que, pelo rádio, tudo que rolava dentro dos mais longínquos gramados nacionais, se filtrava na imaginação de cada um, por este interior afora de um imenso Brasil, acompanhando seu jeito e maneira de ser e transcendia todos os limites e fronteiras da Terra ou espaço infinito , onde todos os planetas e estrelas tornavam-se palcos naturais da grande arte brasileira de bem saber jogar futebol.

Mais ou menos como se vê nas propagandas da Nike (acho que copiaram nossos sonhos) : a bola indo e voltando, na ligeireza de um pensamento, de um ponto a outro no Universo, levando paz e alegria para todos os povos.

E só o rádio - porque na tv mostram o que querem que se veja - conseguia passar tudo isso, dando asas à imaginação de todo um povo que parecia estar longe dos conhecimentos da Corte. Só parecia, Deus seja louvado. A história depois nos contou.

As jogadas, os gols e os dribles independiam do tamanho da verborréia especializada dos irados locutores que , honra seja feita, se esforçavam ao máximo para nos contar em detalhes a simples realidade. Só que a realidade deles estava bem abaixo do que sonhávamos.

E ali mesmo, na Rua de Trás - velho palco de tudo - após cada jogo, tentávamos, não totalmente em vão, fazer o que nossos ídolos realizavam em campo.

Só valia gol bonito. Pra começar.

Matar nos peitos, com elegância, uma bola cruzada e com o calcanhar dar um chapéu perfeito num adversário, para depois emendar um tremendo de um sem-pulo, estufando as redes e levantando a multidão.

Multidão esta - ali na nossa rua - de não mais que duas funcionárias municipais varrendo-a com devoção, tagarelando sem prestar atenção a nada e , a compor o décor de uma cena antiga, modorrentos carros de boi, um após outro, rangentes e demorando a passar, a bola ciscando debaixo dos animais que teimavam em chutá-las de pata em pata, parecendo não querer devolvê-la.

Ou, se goleiro fosse, como o lendário Tony Bufão (só de vez em quando aparecia no Larguinho , mas lá deixou sua marca de goleiro voador), e fazer uma acrobática ponte, à Pompéia (antigo goleiro do América do Rio, que foi seu grande ídolo), voando , naturalmente, como se fosse um livre passarinho, até o inatingível ângulo contrário e espalmar a bola para escanteio.

Melhor do que isso, sempre nos disse o mesmo Tony, era defender, na ponta dos dedos, um pênalti, no último minuto. Suprema glória, principalmente se aquela linda moça dos seus sonhos estava passando na hora. Aí , valia todo o sacrifício, por que goleiro apaixonado que se preze mergulha no cascalho por qualquer bola rasteira, arregaçando braços, joelhos e cotovelos.

O mesmo acontecia com candidatos a futuros artilheiros que, diária e sistematicamente, enfiavam o mesmo dedão do mesmo pé - sempre machucado e enfaixado - na mesma pedra do meio da rua, para dó e desespero de todas as mães e tias existentes, pacientes santas milagrosas que nunca cansavam de nos curar num dia, para fazermos tudo de novo no outro.

Ao apagar das luzes, que é a hora própria de se ouvir histórias, sempre aparecia alguém contando, de maneira diferente - mas sempre emocionante - a velha saga dos dois irmãos, ambos jogadores de futebol.

Numa cidade longe, bem pra lá do sertão de Goiás, na mesma toada do “Chico Mineiro” : “um dizia : eu nasci pra pegar...e o outro : eu nasci para chutar...”

Novela popular de dramático e inesquecível final, quando o irmão, goleiro, morria com a bola nas mãos, ao encaixar no peito o terrível petardo desferido pelo seu próprio sangue, na cobrança de um pênalti roubado.

Todas as vezes que se contava esta história, tinha sempre um menino que chorava.

E a gente caçoava dele , sem nunca contar que - pelo mesmo trágico pênalti - já tínhamos chorado também....


Abraços a todos.


Flavio Pinto

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DE MULAS E JOVENS



De vez em quando me dá um desânimo.

Tanta água que já correu nestes rios, tanta poeira solta levantada nas estradas, tanto vento frio que já deu voltas em esquinas que ninguém nunca viu, tanta assombração que só apareceu pra quem quis, tanto nó seco em molhados pingos d’água , tanta pinguela escorregadia...

São tantos os tantos, que não acredito nessa etérea bruma de pobreza de espírito vagando solta nos meus nortes.

Será que os tempos e contratempos vividos foram todos em vão ? Ou foram só danças e contradanças ?

Minha vontade é dar uma parada na primeira curva do caminho e esquecer pra sempre dessa eterna viagem à procura de um simples querer ser feliz.

De birra, talvez só pra dizer : gente, onde fui parar minha mula ?

Aí , entrar num boteco e pedir duas pingas: uma pra mim e outra para um santo padroeiro qualquer . Pode ser até o santo dessa gente que vive toda uma vida sem saber viver.

Para ver se ele ora pro vobis. Sem direito à costelinha.

. Mas , nem tudo está perdido , quando se
vê Lili e Bê, na rima de jovens poetas, dando lições de cidadania : "Jovens
interessados nas "velharias" que contam a nossa própria história e nos dão
um alicerce para construirmos um futuro para várias gerações. ...
Preservação...Futuro... O passado pode ser um elo com a eternidade".

Como diz o Bala: alvenaria.

Aí, me animo de novo e vou procurar minha mula pra seguir viagem.


Abraços a todos.

Flavio Pinto

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SAUDADE E FUTURO
A choradeira provocada pela demolição do prédio onde funcionou um colégio,
e depois esteve alugado para sede provisória da Prefeitura, é puro
sentimentalismo, respeitável mas injustificável. Vamos refletir sobre o
assunto. As decisões apenas baseadas em um sentimento não são o que se
costuma chamar de melhor caminho. Chega a ser ridículo alguém reclamar
porque uma velha mangueira, que não podia continuar dentro do prédio a ser
construído, foi cortada. Mangueiras, nos quintais de quase todas as casas
das cidade, é o que mais existe em Montes Claros. É basbaquice pura, espanto
por nada, lamentar pelo que pode ser substituído com vantagem e esquecer os
benefícios do progresso. E chega a ser impiedoso sobrepor o corte de uma
mangueira ao sofrimento e morte de tantas crianças por ai. A alta sociedade,
que se diverte e alimenta ilusões, também gosta de banalidades.
A história de uma cidade e sua trajetória urbanística não pode ser avaliada
ao sabor dos sentimentos pessoais. Isso porque o uso das tradições precisa
ter perspectivas que o justifiquem. Até o folclore, a cultura popular, se
normatiza na tradição. Haveria, por exemplo, interesse turístico na
manutenção de um prédio comum, somente porque serviu a um colégio onde
estudaram as pessoas que estão chorando? Qual a possibilidade teria aquela
construção de argamassa, e seu enorme quintal, de servirem à criação de um
espaço cultural, que justificasse o seu tombamento? Estaria a antiga sede do
seminário, que a própria Mitra resolveu vender, ligada à nossa história
arquitetônica, de modo a ajudar a entender a constituição do feio urbanismo
local? Esse urbanismo está resumido em alguns velhos sobrados abandonados e
milhares de casas comuns transformadas em um tipo de comercio de vilarejo
que tomou conta da cidade.
É difícil apontar outro aspecto, fora a saudade gostosa de tempos de
juventude, para justificar a permanência daquele imóvel em detrimento da
construção de um edifício comercial que vai gerar empregos e,
conseqüentemente, ajudar pessoas a viver melhor. Ali não havia imagem ou
forma que justificasse a preservação. Sequer a cidade, considerada como um
todo, tem aspecto colonial ou de outro tipo histórico a ser preservado. E se
o antigo seminário não tinha como justificar seu tombamento, só a saudade de
algumas pessoas não o justificaria, embora justifique as belas crônicas que
foram escritas a propósito. Mas não é com a saudade do passado que se
constrói o futuro.

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Todos se locupletam

Waldyr Senna Batista

Talvez seja difícil provar que alguns vereadores de Montes Claros utilizaram notas frias para receber a chamada verba indenizatória de gabinete, conforme denunciado. Mas, diante do quadro de degeneração moral que se vê nos mais altos escalões da política nacional, não se deve arriscar, como se diz popularmente, a colocar a mão no fogo por ninguém. Até prova em contrário, não há como garantir que, aqui embaixo, as coisas sejam diferentes. E a prova está sendo solicitada à Câmara municipal pela Polícia federal.
A apuração da denúncia está na esfera adequada, não sendo, portanto, conveniente transferi-la a Comissão legislativa de investigação (CLI), composta pela Câmara municipal, ainda que essa alternativa seja prevista em lei. Seria conceder aos acusados a prerrogativa de investigar seus próprios atos. Nesses casos, como se tem testemunhado nas inúmeras apurações realizadas na Câmara dos deputados, o corporativismo vem se sobrepondo a provas inquestionáveis de ilícitos, levando à absolvição de refinados pilantras.
Além disso, CLI não dispõe de poder para julgar. Cabe-lhe, tão somente, recomendar ao plenário a condenação ou não de acusados, para só então poder o assunto ser encaminhado ao Ministério público com pedido de instauração de inquérito. Estando a denúncia na área policial, fica mais fácil chegar ao órgão que tem a prerrogativa de atuar de forma objetiva e sem interferências escusas.
O que estarrece nesse episódio, que envolve vereadores e empresas credenciadas pelos Correios ( coincidentemente, os escândalos que envolvem o governo Lula há mais de um ano começaram justamente nos Correios) é a quase nenhuma repercussão que a divulgação da denúncia tem causado na opinião pública local. Fica a impressão de que a disseminação dos atos de corrupção na administração pública eliminou a capacidade de indignação que tinham as pessoas. Tudo se tornou normal e aceitável. Há uma espécie de anestesiamento, que faz com que não se dê a devida atenção aos degradantes episódios de que se tem notícia.
Em tudo na vida vale o exemplo. E, nessa espécie, ele advém de ninguém menos do que o presidente da República, que reagiu de forma evasiva às denúncias que macularam seu governo, alegando que de nada sabia. O mensalão não ficou provado, tem repetido o presidente, e, por isso, não existiu. Ele só não explica como pôde essa ficção ter produzido efeitos tão devastadores no seu governo, ao ponto de provocar a queda dos principais ministros e dos mais poderosos dirigentes do seu partido. Trata-se de fenômeno que não pode sequer ser atribuído a maquinações da oposição, uma vez que o próprio procurador da República nele encontrou fundamento para o oferecimento de denúncia contra quarenta integrantes do que denominou de organização criminosa, que agia em gabinetes instalados no núcleo do poder.
Felizmente, além da Procuradoria, pode-se testemunhar que a Polícia federal também atua. Já prendeu ex-prefeitos e cúmplices deles no Norte de Minas, acusados de malversação com o dinheiro público, e agora quer ver as prestações de contas de vereadores suspeitos.
É de se lamentar, apenas, que esse tipo de ação policial não possa ser entendida como propósito do governo para repressão vigorosa à corrupção endêmica, entranhada em todos os níveis da administração pública do país. A própria conduta recente dos integrantes do governo, que vieram empunhando a bandeira da moralidade, alimenta a descrença do povo, que dá de ombros, resmungando que “não vai dar em nada”, como tem acontecido sempre. E dando razão ao inesquecível Stanislaw Ponte Preta, que há mais de vinte anos ironizou a falta de apego da maioria dos políticos quanto aos princípios éticos: “Ou todos nos locupletamos ou restaure-se a moralidade.”

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AVENIDA , DE DONA VIDINHA E DONA DOCHA



De manhã, bem cedinho , lá vinha o velho vaqueiro (acho que se chamava Luiz) montado na garupa de uma mula tordilhada, dois vasilhames de 20 litros, cheios até a tampa, um em cada lado da bruaca.

Passava à esquerda do Larguinho e parava na Rua de Trás (bem em frente a casa de “Seu” Athaydinho e D.Aldinha) no meio da grande calçada de pedras.

Devagar, com um indefectível cigarrinho de palha apagado na boca, ia atendendo a fila de empregadas, madames, meninos e meninas, cada um , democraticamente, com a sua própria vasilha na mão esperando a vez de ter o puro leite de todos os dias.

Uns pagavam na hora, outros, da conta do fiado, ele anotava numa velha caderneta. De vez em quando não aparecia, a gente tinha que ir buscar na fonte : casa de Dona Docha, a dona da fazenda do leite e da manteiga – era só o que sabíamos, então - no meio da Avenida Coronel Prates.

O percurso era pequeno e também tinha suas compensações, além do gostoso cheiro de café torrado e dos aviões da Panair, no ar.

Por conta do espetáculo do trepidante esvoaçar e invariável lanche dos lindos pombos de Dona Vidinha Pires , grandes personagens daquela hora da manhã, se fartando à larga das sobras de palhas de milho, fubá e café do Moinho Indiano, espalhadas no meio da rua..

Quando, coitados, se tornavam fáceis alvos de implacáveis estilingues e bodoques.

Nunca consegui acertar nenhum – minha pontaria era péssima - mas sempre ouvi falar de muito guisado à custa deles.

Não me recordo se - nesta época da rua de terra - já existiam estas mesmas árvores que agora derrubaram. Acho que foram plantadas quando do calçamento. De paralelepípedo.

Lembro-me dos postes de luz ,de aroeira, baixinhos, com pequenas lâmpadas iluminando as noites com um brilho meio amarelado, um tanto fosco, talvez para não incomodar a visão do céu e as estrelas ou o clarão dos plenilúnios de maio, quando os tocadores, os poetas e os cantores faziam a festa, a cada esquina ou janela de uma linda donzela.

Ou mesmo (quem poderá desdizer ?) , por ordem da inesquecível Dona Vidinha que, além do maravilhoso pombal era também proprietária da luz elétrica da cidade e gostava de ver (e ter) todo aquele movimento passante e cantante em frente sua varanda.

Colega de seus netos (pré-primário de Irmã Salete e primário das Irmãs Eloína, Blanda e Rosângela, no Coleginho,do Imaculada) ocasionalmente era convidado a ir lá, desfrutar – literalmente – de seu maravilhoso pomar que tinha as frutas mais variadas e gostosas daquele mundo.

Desde que , em outras (e várias) vezes sem convite e por debaixo da cerca de arame farpado na divisa do Rio Vieira - tal qual metade da garotada das redondezas - já havia estado naquela maravilha de pomar, eu , sempre, quando entrava pela porta da frente, do jeito normal e civilizado, ficava um tanto ou quase ressabiado.

Sentada na cadeira de balanço no alpendre da velha casa com um jardim na frente, prestando atenção a tudo e todos à sua volta , os netos pediam-lhe a bênção e lá ia eu, atrás, passando de liso.

Ela me olhava por cima dos óculos e dizia sempre a mesma frase. Toda vez.

- Cuidado para não comer jambo verde, Doutor Orlando. Eles dão dor de barriga !

E dava sempre uma grande risada, após me chamar pelo nome do meu tio.

Depois, tudo mudou na velha rua.

Dona Vidinha e Dona Docha - que Deus as tenha - se foram, o leite começou a vir da cooperativa num tonel de alumínio, numa carrocinha puxada por um burro e chamava-se vaquinha, com uma torneira atrás e um mostrador de vidro onde aparecia o líquido já pasteurizado, livre de todas as impurezas. Não precisava nem ferver, diziam. Mas minha mãe fervia.

Logo, implicaram com a velha avenida.

A Igrejinha do Rosário estava na mão errada da rua, o seminário atrapalhava o clero, as árvores envelheceram e os canteiros prejudicavam o tráfego.

Perdeu a graça.



Abraço a todos.

Flavio Pinto

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Ínvios caminhos

Manoel Hygino dos Santos (Jornal Hoje em Dia, 25/05/2006)

A imprensa tem goelas para as grandes notícias. Difícil, sem embargo, manter as manchetes, o público sempre ávido de novidades, do que lhe sacie o interesse e a fome de informação, em determinados momentos e circunstâncias o mais escandaloso, do mais sórdido.
Os fatos correntes não faltam às páginas, telas e rádios. Depois do pré-caos em que se viu o Brasil transformado pela falta de conservação de suas rodovias, sobreveio a operação tapa-buracos e conseqüentes acusações e denúncias sobre as condições em que se fazia a obra. Era um bom assunto para suceder ao escândalo do mensalão, que perdurava por meses na avalanche de falcatruas. Fatos novos surgiram, enquanto a questão levantada por Roberto Jefferson entrava em banho-maria, por força de normas legais e regimentais. Mas o estado das estradas de rodagem permaneceu no noticiário e na repulsa dos obrigados a deslocar-se no país por terra. No Norte de Minas, a estrada continua péssima, entre Engenheiro Navarro e Joaquim Felício. Segundo o experimentado homem de imprensa Paulo Narciso, aquele trecho é um campo lunar, um deboche absoluto à população produzido em várias esferas de Governo.
O jornalista comenta que, apesar da saudade e dos motivos muitos, ir a Belo Horizonte se tornou difícil como nos anos anteriores a 1970, mas sem o romantismo de então. A passagem aérea se mantém abusiva em preço, e não há concorrência para reduzí-lo. Fica, assim, restrita aos políticos, que não pagam do próprio bolso e estão dispensados dos ínvios caminhos, como resumiria Monzeca, o sagaz e lendário jornalista jamais esquecido. É algo para se pensar e para se agir, enquanto há tempo. Porque, na nossa democracia nominal, as crianças sequer podem brincar na porta de casa ou no pátio das escolas, ameaçados pelo trânsito perigoso ou pelos aliciadores de inocentes para as drogas.
Quanto a rodovias, sabe-se porque preferem muitas autoridades o transporte aéreo. Não por ser mais rápido ou corram menos risco. Desobrigam-se de encontrar manifestações de descontentamento, organizadas por quantos não mais se conformam com as más condições das pistas. Para fugir a críticas, melhor passar ao largo. Como também sofremos o viés de atirar a culpa dos males sobre o passado, Governos tiveram a desastrosa iniciativa de construir rodovias, que não teriam como conservar. Uma falta de perspectiva imperdoável, que repercute nocivamente nos administradores dos tempos seguintes.
Aconteceu o mesmo com as ferrovias, que constituíram durante séculos o sonho das populações interioranas. Construídas com o tributo de gerações, foram desativadas sumariamente, consideradas anti-econômicas. Não previram os antigos essa possibilidade?
Ocorre, agora, com as rodovias, inviabilizadas pela incúria, pela falta de planejamento, pelo desvio de recursos, gerando insatisfação que abrange outras áreas de Governo e influi perniciosamente no amolecimento da sociedade, no desânimo diante dos fatos e na falta de esperança.
Os mais idosos lembram a frase: Estamos indo para o buraco. Agora se tem a referência concreta: o buraco das estradas. Que reaviva o pessimismo de muitos: esta vida é um buraco.
Enfrentando estes caminhos, que já foram estradas modernas, lembramo-nos das antigas estradas com duro sacrifício em recônditas regiões. Terra e cascalho, que produziam poeira e morte. O brasileiro permanece desrespeitado pelo poder público.

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